DE TODO LO DICHO

empecé este blog hace más de año y medio sin una intención clara, quizás por eso escogí el fondo negro, como el fondo difuso del cual emergen ideas en contraste para asomarse a la superficie antes de volver a las profundidades, como los peces dorados en un estanque a la sombra. y con esa idea de lo que emerge primero y desaparece después, decidí que no habrían mayúsculas en mis textos, que la forma de indicar nombres y marcar la distancia entre una idea y otra sería mediante el uso de la negrita. y que si se entrecerraran los ojos, las letras que aparecieran resaltadas dictarían el marcapasos del texto.

escogí el nombre del blog por la flexibilidad de la lengua inglesa, que permite convertir cualquier nombre en adjetivo con solo añadir el sufijo -ed, y distingue a los traductores enamorados de la lengua capaces de apreciar sutilezas de este estilo de los que rigidifican su estructura y uso. al principio había pensado en llamarlo friscolandia, por lo de que los habitantes de san francisco se refieren a su ciudad como frisco, pero había algo que no me convencía. así que pensé en como sería el adjetivo referente al golden gate y de ahí salío la idea, de ser relativo al golden gate, de ser goldengateado. la de poner la d entre paréntesis fue una idea de último momento y responde a una cuestión puramente estética aunque a la vez permite que el nombre del blog sea adjetivo y sustantivo segun uno incluya o no esa letra.

el blog empezó a escribirse en catalán por ser mi lengua materna. eso generó la inesperada aparición de varios traductores anónimos (algunos ya reconocidos y descubiertos como ripley, romina, picola o beltran boy y otros que aun a día de hoy son un enigma) que se dedicaban a traducir cada uno de los posts en los comentarios para alegría de quienes no hablaban catalán pero sentían curiosidad por saber de que iba esto de ser goldengateado (yunzapito el primero de ellos). la idea de la conversión al castellano tuvo bastante que ver con colirio, porqué en ese momento el castellano me ayudó a expresar mucho mejor lo que me estaba sucediendo y por las ganas de expresarme en mi segunda lengua materna. aviso que quizá algún día me pase al inglés completo, aunque en algun post ya lo haya usado, o vuelva al catalán, que esto de ser prácticamente trilingüe es lo que tiene.

en más de una ocasión me he planteado la posibilidad de usar etiquetas para los contenidos del blog aunque ya sabeis de mi aversión a las mismas. ha habido espacio para hablar de aspectos cotidianos, de insignificancias del día a día y de cualquier trivialidad. ha habido posts con regusto a crítica social, a denuncia, a sátira corrosiva, a discurso de género, a posicionamientos políticos y defenestraciones religiosas. los ha habido de viajes, de trayectos rutinarios de lunes a viernes y de vacaciones espectaculares. otros han sido tan íntimos y desnudos como una declaración de alcoba. pero absolutamente todos ellos han hablado des de mi, des de mi percepción, manía y virtud. píxeles para playas, terremotos, drogas, elecciones, cumpleaños, sexo, grafología, miedos, discos, familia, muerte, conciertos, besos, vacíos, vida, libros, casas encantadas, puentes, amigos, menús, deseos, cine... de todo lo escrito hasta ahora, me siento especialmente orgulloso de la soledad de pluto, colirio, ho seguim intentant, segona persona del plural, viatge en barca solar y feliç no aniversari. cada uno tendrá sus favoritos, pero estos posts me han marcado de un modo especial.

escojo la música para cada post con cuidado, bien porqué refleja lo que el post está explicando o porqué tiene que ver con algo que se me está haciendo presente en ese momento, tenga que ver o no con el texto. en general la banda sonora del blog se mueve y a veces superpone entre lo alternativo, el rock progresivo y la electrónica. des de lo minimalista a lo barroco pasando por lo guitarrero, lo ruidoso y explosivo a lo atmosférico y efervescente, necesito que sea siempre algun tema que me emocione, que me active ya sea para evadirme o conectarme.

cuando empezó el blog, solo se pasaban por él personas que conocía directamente. poco a poco han ido apareciendo nuevas y nuevos lectores, algunos asiduos y otros intermitentes, la inmensa mayoría ofreciendo la llave de su propio mundo interno reflejado en tantos otros blogs donde perderse y encontrarse. cruces de comentarios, comentarios que son posts en si mismos, comentarios como chats internos, traducciones simultanias en varios idiomas, comentarios vía mail y centenares de contestaciones de vuelta. la total libertad de desnudarme a mi ritmo delante de quienes solo me conocen por el blog, la libertad mas real aun de hacerlo delante de quienes me conocen en carne y hueso. y por encima de todo, la satisfacción y connexión al ver que siendo como sois la mayoría perfectos desconocidos os identificais a menudo con lo que os cuento.

cruzada la (inicialmente impensable) barrera de las diez mil visitas y llegados a este post número cien, os informo que la cosa sigue en marcha más que nunca, que os he contado mucho, pero os queda muchisimo más por leer, así que gracias por estar aquí.

a este post le acompañó all that i've got de the used

CINCO AÑOS DESPUES

03.03.03

hoy empiezo mi nuevo trabajo, un nuevo reto. cruzo la puerta pensando que repetiré esta rutina durante no se cuanto tiempo, que estas caras que hoy me son poco conocidas iran ganando importancia en mi calendario, en mi teléfono, en mi vida añadiéndose a los que ya forman parte de ella. que la sobredosis de datos a la que me veré sometido durante los próximos días terminará convirtiéndose en un archivo de información de fácil consulta y acceso. que tendré mis bromas propias con ellos y ellas y que la gente de fuera no entenderá, que tendremos un lenguaje idiosincrático, momentos buenos y otros más tensos, que sabré que aquel solo toma té verde y que a la chica de gafas de pasta le gustan los bocadillos de pavo. que todo lo que sé ahora me sirve de mucho pero que me queda el gusto de tener mucho por aprender. que tengo un cosquilleo en la barriga y aun no me sé el nombre de mucha gente, que es un entorno nuevo y que aunque yo soy el mismo las pautas y las dinámicas aquí son otras. que el cariño de los que he dejado pasará de ser un peso a una fuente de energía.

03.03.08

hoy siento que el cariño de los que he dejado atrás es una energía más que un peso. tengo de nuevo un cosquilleo en la barriga y no saberme el nombre de mucha gente me deja indiferente, este es un entorno nuevo y aunque yo soy el mismo las pautas y las dinámicas aquí son otras. todo lo que he aprendido ahora me sirve de mucho pero que me queda el gusto de tener mucho más por conocer. tendré mis bromas idiosincráticas con ellos y ellas y la gente de fuera no las entenderá, tendremos un lenguaje propio, momentos tensos y muchos más buenos, que a la de recepción le gusta la leche de soja y al del despacho del fondo un café solo de buena mañana. la sobredosis de información a la que me veré sometido durante los próximos días terminará convirtiéndose en un archivo de datos de fácil consulta y acceso. esta mañana he cruzado la puerta pensando que repetiré esta rutina durante el tiempo que yo quiera, que algunas de estas caras que hoy ya me son conocidas iran ganando más importancia en mi calendario, en mi teléfono, en mi vida añadiendose a los que ya forman parte de ella. cinco años después, justamente, un nuevo reto. hoy he empezado mi nuevo trabajo.

foto de dense fog

a este post le acompañó walcott de vampire weekend

ICEBERGS A LA DERIVA

desciendo a las profundidades de mi bañera. me duele todo el cuerpo. me duelo entero, los párpados, el ombligo, las partes recónditas de mis neuronas, las no tan invisibles costuras de mis cicatrices. desaparezco bajo el agua templada y blanquecina. la música de the national se filtra también aquí abajo. a parte de eso, solo oigo los latidos de mi corazón en estéreo dentro de mis orejas. las puntas de mis dedos hacen círculos en el jardín zen de cristales de sal de leche que aun no se han disuelto en el fondo de la bañera. es domingo por la tarde después de otro fin de semana de formación en grupo, de mirarme, confrontarme, aceptarme y luego recogerme. no ha sido ninguna guerra, pero dentro de esta bañera todo suena a reposo del guerrero.

empecé la formación hace ya tres años con la premisa que para trabajar con las historias de los demás era necesario ser consciente de las mías. después de todo este tiempo, sigo creyendo firmemente en la importancia de mirarse por dentro para acceder con mayor conciencia a lo que hay fuera, pero hay veces en que lo que uno ve de si mismo, aunque ya haya emergido de refilón en otras ocasiones, le deja descolocado. las grandes preguntas de los filosofos y pensadores, las cuitas de los visionarios, los enigmas más universales, siempre me habían parecido interesantes pero reconozco que jamás me habían tocado de pleno. hasta hoy.

hoy ha cobrado sentido esa pregunta tan breve y tremenda que es ¿quién soy? porqué yo no soy solo lo que muestro. también soy lo que intento ocultar y con lo que por tanto no me he reconciliado. soy ese miedo a mandarlo todo a la mierda en un momento dado y soy esa acusación de la que intento defenderme con uñas y dientes, porqué tiene parte de razón. soy ese que a veces charla pero no habla, ese que a veces hace circular emociones y palabras por autopistas diferentes. no soy solo lo bueno. ni tampoco soy el consuelo de lo malo aceptado. por otro lado, aprendo a no pelearme con la parte que normalmente emerge de mi y dejo de etiquetarla de engaño, porqué es cierto que también soy encantador, dulce, servicial y listo y no por querer ocultar mi lado egoista, ácido, egoico e ignorante.

rodeo mis piernas dobladas con mis brazos. a contraluz veo el vapor que se desprende de mi piel como una aureola. un iceberg de espuma se desliza por debajo del arco que forman mis piernas, mientras deja un rastro de su propia materia deshecha. este baño ahora mismo es mi forma de dejarme en paz y, al igual que ese iceberg a la deriva, soy el que está bajo el agua y por supuesto el que se ve en la superficie.

a este post lo acompañó apartment story de the national

PROPONGO UN BRINDIS

por momentos como estos os quiero. gracias por darme esta noche (y parte del día siguiente).

a este post lo acompañó: carnival de the cardigans

INVENTARIO DE BESOS

los primeros fueron casi casi inocentes, previo cierre de la puerta con pestillo, animados por el deseo de explorar, de saber como se encajan los labios y se abrazan las lenguas. besos preadolescentes en cuerpos saturados de hormonas, besos barbilampiños, alimentados por tantas expectativas que se quedaron en insulsos encuentros prácticos de una teoría mil veces vista. besos cargados de la responsabilidad de confirmar o desmentir algo (si ellos o ellas) que años más tarde sabría que no hace falta etiquetar.

los siguientes fueron ácidos, ardientes, confusos. fueron besos dobles, triples, besarte mientras me besan. descubrir que no solo se besan los labios y que hay otros labios por besar. besos caóticos, juguetones, si bien el juego servía para esconder el amor que intentaba expresar en cada bocanada de aire. besos a oscuras, bajo sábanas moradas, consciente del sonido de dos bocas al encontrase sin que la mía fuera una de ellas. besos en el lóbulo de la oreja a tres milímetros del mordisco. besos como un globo aerostático caliente, besos como leche amarga a la mañana siguiente.

los ha habido desnudos, delatores y entregados. besos etéreos, reverberantes, en erección, donde era prohibido pararse y obligado seguir. besos idolatrados y satisfechos, con sabor a zumo de piña y malibú y a colgate. besos con la capacidad de cambiarlo todo en solo unos segundos aunque yo siguiera siendo el mismo. besos de jueves por la noche en la universidad con vistas a viernes pasando de ir a clase. besos con ganas de ser publicados en pancartas colgando des de el balcón aunque luego descubriera que eran meros besos de transición.

ha habido casibesos en fiestas, tus labios tan cerca de los míos que un papel de fumar no cabía entre ellos.

los ha habido adjudicados en un juego donde una botella giratoria sustituía al binomio deseo/miedo, besos alucinógenos, capaces de enmudecer al resto y de arrancar un sonoro aplauso. besos después de un año trabajando juntos en una obra de teatro adaptando a boris vian, cargados de sudor y de alcohol, de cierre de etapa, salados, nicotínicos, hilarantes, jugosos y addictivos, comunitarios y orgiásticos. besos generacionales, sísmicos.

besos que no por sabidos resultaron menos especiales, con barba de tres días, rasposos, con sabor a horchata y a droga de diseño. besos colgados del labio inferior, ajustes de cuentas orales, con banda sonora de tango. besos en la punta de los dedos, de esquimal, de mariposa. besos adultos e infantiles a la vez.

los ha habido de despedida, en un aeropuerto de san francisco, de punto final a un romance inesperado de verano. besos en inglés, sexuales bajo el agua de la piscina de noche, nostálgicos viendo el golden gate desde sausalito, clandestinos en la cama de tus padres, fogosos en el porche de la entrada, eternos en la cocina, cinematográficos bajo la lluvia, besos salados después de una demostración de skate. besos con piercing, con tatuaje, con perilla, con tabla de surf. besos donde yo era esta vez el miedo y el deseo del otro (ellos o ellas, de nuevo). goose bumps kisses.

y lo sé. sí. están también todos esos besos que no he dado y aun querría dar pero de los cuales solo rescato tres. uno para ti por lo mucho que estoy descubriendo que te extraño. otro para ti porqué has aparecido hace relativamente poco y añades una dosis extra de cosquilleo a mi nuca. y un tercero para ti porqué te sigo queriendo a pesar de (o incluyendo) todo lo que somos.

a este post lo acompañó: bros de panda bear

SIGO CRECIENDO

ayer fue un día de cumpleaños especial, en casa, tranquilo, sin tener que volver al trabajo hasta el lunes. un día esperado e inesperado, con múltiples capas y múltiples intérpretes, recuerdos de otros años como hipervínculos en azul que me mandaron a instantes conservados en formol.

el pistoletazo de salida de las felicitaciones lo dieron sergi y romina tres minutos después de la medianoche, justo antes de acostarse. mi tía llamó des de un pueblo a 12 km de sevilla y nos echamos unas risas ante las adversidades que supone vivr en un pueblo singular (llamado así porque tiene una calle, un bar, un supermercado...) . mi prima, su hija, me llamó des de madrid a las 4.15 de la mañana desde una disco con la intención de dejarme un mensaje en el buzón de voz, pero respondí. entre mis legañas y sus cubatas nos reíamos, ella diciéndome que qué hacía yo cogiendo el teléfono a esas horas, yo respondiéndole que qué hacía ella felicitándome a esas horas, todo esto como si andrea estuviera metida en una burbuja de plástico bajo el agua fuera de la cual sonase musica electrónica. es estupendo que te feliciten bajo las sabanas, que tu primera risa del día se mezcle con tu primer bostezo.

mientras laika me daba unos involuntarios lametazos de felicitación por la mañana y daba un sorbo de earl grey, descubrí que sylvia me había dedicado un post. mis padres me habían dejado una nota debajo de la puerta. llamaron mis tíos des de düsseldorf, margaret des de san francisco y mi abuela consiguió hacerlo cuando finalmente se dió cuenta que el último numero que tenía anotado era un 8 y no un 6. mis compañeros de trabajo, a quienes he comunicado que en breve voy a abandonar definitivamente después de cinco años me cantaron a lo san ildefonso. y casualmente su llamada fue seguida de la de mis nuevos compañeros de trabajo que me felicitaron con la ilusión que me incopore en marzo.

se acordaron de mi personas muy queridas y muy presentes actualmente en mi vida, me sorprendieron otras con quienes no contaba, algun despistado me felicitó como si el cumpleaños fuera hoy y no ayer, algunos simplemente se olvidaron y no pasó nada, en otros casos me dolió. personas desaparecidas sacaron la cabeza para transmitirme sus buenos deseos y tender un puente que habíamos dinamitado, otras se adelantaron con un regalo, algunas tuvieron que llamarme dos veces y unas últimas esperaron a que faltara un minuto para que se acabase el dia y poner el broche de oro.

incluso nate ayer también cumplió años en el capítulo de a dos metros bajo tierra. ver su fiesta de cumpleaños crítica me hizo pensar en la gente que entra y sale de la vida de uno, en como las personas que han asistido a mis fiestas de cumpleaños han ido variando con el tiempo, en como desearía que quinenes nos vamos a juntar mañana fueramos los mismos que estaremos año tras año, en la muerte, en los enfados, en el dolor, en velas que no se apagaban, en la textura de tartas de limón, en el celofán de los regalos, en fotos. en como una parte de mi vive los cumpleaños como si empezara un año nuevo y otra lo hace como si solo se tratase de un día más.

y mañana, fiesta por todo lo alto.

a este post lo acompañó: beautiful beat de nada surf

A MANO

a este post lo acompañó: shy de ani difranco

9.3 MM

hace dos años fué un tema que ocupó bastante mis energías, aunque era cosciente de lo dífícil de la situación, de cual era mi estado en concreto en ese momento y de que los trámites al respecto podían eternizarse cuando no poner a prueba mi tolerancia a la frustración.

ahora mismo no puedo encajar semejante proyecto en mi vida, tal acto de amor y entrega. pero eso no deja de significar que admire a quien de repente decide dar ese paso, ese compromiso. y más aun si me entero de tan buena noticia en un lunes gris como el de hoy.

con lo poco que representan nueve coma tres milímetros y hay que ver la ilusión tremenda que me provoca que personas a quienes quiero tanto decidan dar continuidad a su vida, que en ese lugar incierto aunque biológicamente definido haya un nuevo impulso eléctrico latiendo, una ilusión formándose...

a este post lo acompañó: last place de broken social scene

RÁPIDO

ato las zapatillas, encajo los auriculares del ipod en mis orejas, subo el volumen y salgo de casa. el mundo es compacto, sólido. el sol ha empezado a esconderse y tenemos un extraño cálido aire de enero en la ciudad. algunas luces tintinean al otro lado del campo, entre fantasmagóricas obras en construcción. corres a mi lado, mis mismos pasos, mi mismo recorrido. mi respiración está calmada. mi corazón intenta estarlo.

más rapido. subo la música. el mundo empieza a espaciarse. el aire se enfría un poco y mi cuerpo empieza a acelerarse, acompasándose a la música que suena en mi cabeza. la guirnalda de luces al otro lado del campo se convierte en un hilo fluorescente. noto que ya no corres a mi lado, sino que corres dentro de mi. decido ganarte. mi respiración se dispara. mi corazón también. el interior de mi boca empieza a saber a hierro.

más rápido. el mundo acelera la exposición de sus fotogramas y pierde aún más solidez, grandes agujeros de esponja entre lo que percibo en cada parpadeo. el aire muestra sus armas afiladas y mi torso está en ebullición. mis piernas bombean gasolina, queman. las luces de los coches, las de los edificios, las de la carretera. todas se precipitan. quiero ganarte esta carrera, dejarte atrás aunque solo sean unos segundos.

más rápido todavía. el mundo se vuelve un borrón de cuaderno, una nube difusa. las luces son graffitis pintados en el aire. la canción hace su acelerada final. yo hago la mía. explosiono. mi pecho se ha humedecido, mis ojos quizás también. se supone que la dosis de endorfinas ha hecho su aparición. te he apartado de mi unos instantes, te dejo atrás unos minutos, aunque me ate lo mismo de siempre a ti. escupo. mis mejillas arden, mis piernas y mis hombros también. irradio.

mi casa está a la vuelta de la esquina. te veo en el portal, esperándome porqué has tomado un atajo. tu también estás sudado, porqué al fin y al cabo eres yo. y te acercas. para abrazarme y volverte a meter dentro de mi. al fin y al cabo soy yo quien te alimento.

foto de lichtfaktor

a este post lo acompanó: das spiegel de the chemical brothers

ABC

àlex: uy, ¿esa no era la abecedario?
eva: sí, sí que lo era
à: joder, pues está cambiada
e: sí, como que más delgada. hacía tiempo que no la veía...
à: ¿te acuerdas de por qué la llamábamos la abecedario, verdad?
e: sí, porque a su novio le gustaba hacerle el abecedario ahí abajo con la lengua...
à: uy, pero no solo el abecedario. le deletreaba palabras y todo...
e: ¿qué me dices?
à: sí, jugaban a eso tan americano de deletrear palabras pero en versión táctil y ella las tenía que adivinar
e: ¿y qué le deletreaba ahí abajo?
à: pues de todo, pero wisconsin y whisky eran sus palabras preferidas
e: ¿y eso?
à: pues por la w, se ve que era la letra con la que más disfrutaba
(eva entrecierra los ojos en unos segundos de reflexión)
e: mmsí... ya lo entiendo. la w, claro.
à: es que la w ahí debe tener miga...
e: bueno y la f debe ser la leche...
à: ¿la f?
(àlex entrecierra los ojos en unos segundos de reflexión)
à: estooo, eva, las letras se las hacía en mayúscula, no en minúscula...
e: ah, pues entonces la f no... por favor
à: por supuesto. dónde va a parar...

a este post lo acompañó: driving me wild de common feat. lily allen

ORO INCIENSO MORRO

cuando tenía yo ocho años a nuestra tutora en la escuela se le escapó una de las primeras verdades a la que todo niño tiene que hacer frente. a esas alturas, muchos de la clase ya lo sabíamos pero algún que otro despistadillo había aún a quien los ojos por un momento se le llenaron de lágrimas contenidas, cuyos padres quizá esperaban a que fuera una profesora de escuela quien les sacase las castañas del fuego. me acuerdo que entonces empecé a pensar en el gran tinglado que había montado alredor de ese engaño (revisitando escenas y momentos como cuando has terminado de ver el sexto sentido y quieres saber donde estaban las pistas que se te escaparon para no descubrir el desenlace), cómo los medios de comunicación también participaban de ello, cómo mis vecinos, el párroco de la iglesia, mis familiares, todo el mundo tomaba parte en el engaño colectivo a los pequeños, a veces con una ilusión mayor que la que ellos mismos experimentaban. y recuerdo también que por unos instantes, antes de entender la buena voluntad que había detrás del asunto y de reirme con la polaroid de mi padre que os explicaba el otro día, me cabreé con todo el mundo, porqué acababan de tirar al suelo mi fe en la ilusión, en que algo mágico podía existir (más tarde descubriría que había otras clases de magia, pero esas se reservaban para la vida adulta).

ayer, mientras estábamos viendo el desfile, escuchaba a unas señoras detrás nuestro decir por lo bajinis que este tipo de ilusiones y sorpresas nunca vuelven a tenerse en la vida. pues bien, tengo una sorpresa de dimensiones parecidas para esos adultos ávidos de sensaciones: los padres son un invento de los reyes magos. sí. los reyes nos han hecho creer en unos padres modélicos, perfectos y sujetos a la forma fija de un hombre y una mujer. al igual que en el caso inverso, los medios de comunicación, los vecinos, los familiares, la iglesia y determinadas organizaciones también nos han hecho partícipes del engaño, cabreándose enormemente además cuando alguien les ha intentado mostrar que esa creencia no tenía fundamento. y de repente pensé en los ridículos argumentos que sostienen determinados foros y páginas web de derechas para no modificar la imagen estática de la unidad familiar, la tenacidad con la que exponen sus creencias, y me imaginé a un niño en el colegio explicando teorías científicas que defendiesen ferozmente la existencia real de unos camellos voladores cargados de oro, incienso y mirra. entiendo que un niño necesite esa ilusión y que le cueste renunciar a ella. pero que un grupo de adultos me intenten vender la moto porqué son incapaces de desmontar su ilusión y en ese proceso necesiten desautorizar y denigrar a según que colectivos, más que llevar mirra, me parece que lo que lleva es morro.

nosotros pudimos seguir viviendo sabiendo que los reyes no eran quienes pensábamos. ¿por que no podrán hacer ellos lo mismo con los padres?

a este post lo acompañó: lies de the arcade fire

(DES)PROPÓSITOS

descontrolarme desubicarme desnudarme



despreocuparme desentrenarme despistarme



desorientarme desapropiarme desarmarme



desacostumbrarme desahogarme despeinarme



desamarrarme despenalizarme desmitificarme



desesperarme desearme desengañarme



desarrollarme descojonarme descubrirme

a este post lo aompañó: small parts de the oohlas

WASABI

entre mi amiga más mayor y mi amigo más pequeño hay dieciocho años de diferencia (irene tiene treinta y siete y albert tiene diecinueve con lo que yo me ubico en una media perdida entre los dos). me gusta tener amigos de distintas edades, en cierta forma es una manera vicaria de verme reflejado en varios momentos de mi vida (algunos ya pasados y otros quizá aún por llegar, de acordarme de como sentía esas cosas en ese momento y de imaginarme como podrían ser de aquí a unos años). precisamente hoy tenía planes para comer con albert en el japonés que hay cerca de mi casa, uno de esos con cinta transportadora a la que siempre miro desconfiado pensando que algún día entre los makis y los boles de wasabi saldrán algunas maletas del aeropuerto del prat. finalmente también se ha apuntado a la comida mi buen amigo tibu (también algunos años menor que yo) y albert se ha traído a su hermano de cinco años, el tete, a quien tenía que hacer de canguro.



tibu: ¿visteis el otro día padre de familia?
albert: joder, qué bueno que es
àlex: a mi me gusta la mala leche que tiene, los simpson como que se quedan a medias...
a: vi un episodio el otro día en que se metían con chris por estar gordo y él les decía que no era cierto que lo estuviera tanto. entonces le lanzaban algo y empezaba a orbitar alrededor suyo.
t: el que vi yo el otro día también fue para partirse, pero no puedo explicarlo con el tete delante.
(a todo esto, el tete está pasando de nosotros, disfrutando de lo lindo descubriendo como utilizar los palillos con sus tallarines cantoneses)
a: ¿por qué?
t: es que sale esa palabra, ya sabes...
à: ¿cuál de todas ellas?
t: la que empieza por pe y termina por ne, pero más basta...
à: ¿y por qué no pruebas a explicarlo cambiando esa palabra por otra? no sé... por ejemplo mejillón.
t: ¿mejillón?
à: yo que sé, mejillón es una palabra como cualquier otra, ¿no?.



a: tu ipod touch es demasiado, tibu. ¿lo compraste en nueva york?
t: sí, cuando pueda instalarme el software lo convierto en iphone y listos, pasando de movistar que van a tener el monopolio, parece.
a: los de apple se lo están comiendo todo, como los de nintendo
t: ja! sí hombre, donde esté la ps3...
à: ya empezamos...
t: el motor gráfico de la ps3 es claramente superior...
a: pero qué dices, la wii se está comiendo el mercado europeo, americano y asiático
t: todos sus juegos parecen infantiles, y toda la publicidad es muy de rollo familiar... eso cuando no les da por anunciar toda esa serie en plan quiero ser doctora, quiero ser modelo, quiero ser domadora...
a: pues si vieras el super mario galaxy alucinabas. mi hermanito aquí se pasa el mario kart...
(el tete muestra su mejor sonrisa)
à: me gusta el pendiente que llevas, albert. estaba pensando en ponerme un dilatador del lóbulo de esos también, pero uno pequeño.
a: éste es de 6 mm
à: ¿y cómo es el proceso de dilatación exactamente?
a: necesitas primero que haya cicatrizado el pendiente quirúrgico, luego tienes que ponerte un pendiente especial que tiene forma de cono que vale dos euros y te va ensanchando el agujero poco a poco. después de una semana ya tienes un tamaño de 2 mm. lo chungo es pasar de 4 a 6, los números pares son lo peor
(silencio)
à: menudo wikipedia de la dilatación estás hecho. yo con uno de 4 mm ya soy feliz
t: albert, eso no es nada. el dia en que te puedas meter un rollo de celo entonces me inclino ante ti



à: bueno, ¿y qué haceis por fin de año?
t: nosotros hemos alquilado una casa cerca de la playa durante cuatro días. nos vamos mañana por la mañana.
à: ¿sin chicas?
t: sí
à: ¿seis tíos heterosexuales en una casa solos cuatro días? madre mía... el día que descubrais la homosexualidad...
a: nosotros también seremos un grupo de tíos solos. nos pasaremos la noche jugando a magic.
à: ¿pero se puede saber qué les haceis a las chicas?
t: mirad, el otro día conocí a una que me dijo que le gustaba que la atasen
a: ¿que la atasen?
t: sí, dijo que tenía que ir al decathlon
a: ¿cómo?
t: se ve que la cuerda que tienen ahí es de buenísima calidad
(silencio)
à: estupendo, no vamos a pronunciar según que palabras delante del tete y ahora vamos a hablar de bondage, ¿no?
tete: àlex, ¿sabes qué consolas tengo? pues tengo la wii, la psp..
à: ¿veis lo que habeis hecho?



t: ¿y qué tal por los cines, albert?
a: tenemos un fichaje nuevo que es una joya. el tío no coge la escoba para barrer las salas porqué dice que se ve mujer al hacerlo
à: el machismo puesto al servicio de la vagancia, no me jodas
t: cuando nosotros trabajábamos ahí la cosa no era tan chunga
à: desde luego, me gustaría saber con qué criterio eligen al personal...
(el tete aun está cazando tallarines cantoneses al vuelo con los palillos)
a: tete, como no te termines la comida no vamos a ver alvin y las ardillas
à: ¿eso es un castigo o una recompensa?
a: la verdad es que me hace mucha ilusión llevarlo
à: me encanta cuando te pones paternal. lo sabes, ¿no?



me encanta recordar con ellos lo que es tener que bajar la voz al reirme por estar en un sitio público, poder hablar de temas intrascendentes y de golpe ponernos serios. me gusta ver en la expresión de albert unos primeros signos de madurez (el entrecejo que se frunce, esos segundos de silencio antes de hablar, el cariño con el que trata a su hermano) y ver que tibu es capaz de sonreir y respirar a pesar del año movido que ha estado teniendo.

os quiero, chicos.

MIENTRAS MIRAS A OTRO LADO

ayer, mientras preparábamos la cena de nochebuena en casa de mis padres, se me ocurrió mirar con qué agraciada programación nos iban a obsequiar los responsables de nuestras emisoras de televisión (huelga decir que la tele en mi casa está para ver películas, jugar a la ps2 y ver algún informativo o muchachada nuí; lo que es la programación de a diario, hace años que no la sigo que para eso tengo a mi abuela, que es capaz de llamarme para contarme que la hermana de según quien ha muerto en extrañas circunstancias o que a un presentador determinado le han pegado una paliza unos ladrones). un año más todas las cadenas ofrecieron a la misma hora el mensaje del monarca y me sentí en ese momento como cristobal colón allá por el 1492 cuando se atrevió a aventurarse más allá de los límites establecidos, desafiando la teoría segun la cual se iba a caer por un supuesto precipicio que había a pocas millas de lisboa, y agarrando el mando a distancia de la televisión y unas provisiones para el viaje catódico (dos canapés de salmón y uno de paté de aceitunas) me dispuse a investigar que sucedía en otras cadenas a riesgo de caerme por un precipicio catódico o algo parecido. decepción total: solo un reportaje sobre crías de foca en un canal autonómico. ¿qué debía estar esperando yo encontrarme por esos canales?

más allá de mensajes monárquicos, musicales casposos con presentadores de televisión o programas de humor que fueron buenos en sus inicios, tuve una revelación: la mayoría de la televisión de este país es una mierda. y no solamente porqué esté sometida a los mismos clichés que el resto de televisiones del mundo -a saber (1) que si es pública, está politizada (2) que si es de financiación privada puede ser idealista en el mejor de los casos o de intenciones poco claras en otros y (3) que venga de donde venga la financiación, la publicidad y los ingresos es lo que cuenta-. no, no es solo por eso.

esta televisión consigue tomar todos aquellos prejuicios y valores caducos que hicieron de la península un paradigma del machismo y de la ordinariez en los sesenta y setenta y reinventarlos, eso sí, vendiendo que ahora podemos reirnos de ello y ser sarcásticos sin medir en qué grado estamos haciendo apología. esta televisión se preocupa de anestesiarnos, de hacernos conectar con la realidad desgraciada de los demás para así no tener que conectar con la nuestra propia. esta televisión vende los dogmas del futuro, porqué los mandamientos ahora son anuncios diseñados por feroces agencias publicitarias que invierten millones para descifrar qué resortes confunden deseo y necesidad (compra esto, vende lo otro, pierde tanto peso, no eres nadie sino conduces este coche, eres tus abdominales definidas, diseño y calidad son equivalentes, más largo, más rápido, más brillante, mejor). esta televisión se preocupa de añadir horas de emisión, minutos y segundos de máxima audiencia sin plantearse qué mensaje transmite en el fondo, porqué ha apareado ocio con estupidez, unidad con sectarismo, información con sensacionalismo y el share se basa en parámetros cuantitativos. esta televisión denuncia las injusticias sin plantearse como las puede estar fomentando porqué está tan ocupada en su creencia de ser un medio de uso público que es incapaz de hacer un ejercicio de autocrítica. y termina sucediendo lo mismo que ayer por la noche, pongas la cadena que pongas, siempre hay lo mismo en pantalla: el mismo terrorismo del corazón, la misma vacuidad en las informaciones, el mismo miedo a salirse de mensajes mil veces escuchados, el mismo sketch repetido hasta la saciedad, el mismo presentador en siete programas a la vez, el mismo duelo político alienante.

una de mis frases preferidas dice la vida es eso que está sucediendo mientras tu miras a otro lado. bien podría ser que la vida sea también eso que sucede mientras mucha gente mira la televisión.

NAVIDADES SUBJUNTIVAS

cuando era pequeño recuerdo que uno de los cuentos que más me llamaba la atención era el cuento de navidad de charles dickens, ese relato sobre mr. scrooge, el hombre tacaño y cruel que en la soledad de su mansión, pocos días antes de nochebuena, recibía la visita consecutiva de tres fantasmas: el espíritu de las navidades pasadas, el espíritu de las navidades futuras y finalmente el de las navidades presentes y como, entre los tres, conseguían reblandecer el corazoncito del anciano y este llegaba al día siguiente a su empresa dando fabulosos aguinaldos a sus empleados y reconciliándose con quien fuera que hubiera mandado a paseo en años anteriores. vamos, el sueño húmedo de iker jiménez: tres apariciones en una misma noche.

pues bien, a falta de saber como van a ser mis navidades futuras y teniendo en cuenta que de las presentes aún no puedo hacer balance, me he puesto hoy retrospectivo (ruido de un supercinexin en marcha, por favor) y he rescatado las siguientes efemérides de mis navidades pasadas:

con seis años mis tíos se dejaron un buen dineral en comprarle a su sobrino para reyes un tren eléctrico que tenía lucecitas y echaba vapor por una chimenea gracias a unas pastillas que venían incorporadas (tipo las pat fuego para barbacoas, vamos). aunque claro, no se les ocurrió mejor sitio para dejar los regalos que al lado de mi cama con lo cual cuando me levanté puse los pies de lleno en el envoltorio y el tren terminó hecho un puzzle educa. lo de que tenía luces y echaba humo con unas pastillitas lo pude leer del lateral de la caja, porqué lo que es verlo en directo...

un año más tarde, empezándome a oler que lo de los reyes tenía más tongo que diana comiéndose los ratones en v, puse a prueba el ingenio de mis padres. justo antes de acostarme y después de haber preparado la sidra, el turrón y la lechuga para los camellos (sí, en mi casa comían lechuga, ya veis) le dije a mi padre con toda mi malicia infantil si les podría sacar una foto a los reyes cuando entraran por el balcón con la cámara polaroid que le habían regalado en octubre por su cumpleaños. y mientras me lo estaba pasando en grande intuyendo el sudor que le iba a caer a mi padre por la frente va y me dice que ningún problema, yo alucinando. a la mañana siguiente pasé de largo de los regalos, apiñaditos bajo el abeto, y le pedí a mi padre la foto. en el pequeño cuadrado revelado se veía la cortina del comedor aireando. mi padre me puso la mano en el hombro y me dijo: es que los pillamos cuando se iban ya por la ventana. me dió tal ataque de risa que lo de la empanadilla de martes y trece de la noche anterior perdió protagonismo.

con once años, y en plena cena muy pero que muy tensa de nochevieja con toda la familia, para quitar un poco de peso al ambiente no se me ocurrió nada mejor que preguntarle a mi madre porqué yo me llamaba àlex. y ella, con una mirada candorosa que solo segundos después revelaría toda su mala leche, me dijo en voz bien alta: es que ese es el nombre del mejor novio que tuve nunca. a lo que yo le respondí: pero si papá se llama julio. y ella contestó de nuevo: por eso, rey, por eso. justo en ese momento explotó una botella de cava olvidada en el congelador y mi abuela me dijo por lo bajinis: ea niño, que empieze la fiesta.

a los dieciseis pasamos toda la noche de fin de año en casa de sandra, una amiga rica que tenía entonces. era nuestra primera fiesta de adolescentes: los primeros rolletes (jugar al twister de mb antes siempre ayuda a entonarse) y para algunos las primera tajas. de hecho ahí se forjó la leyenda del vaso flotante: ante un vaso de café y sal para la cogorza descomunal que benja llevaba encima, este le dió un manotazo y el vaso describió una extraña parábola y desapareció en medio de los abetos del jardín. de eso hace doce años y aun hoy no sabemos que pasó con el vaso. volvimos a casa a las diez de la mañana, campo a través con david, jordi y benja sin haber dormido, corbatas en mano, hormonales, con esa sensación de comernos el mundo por haber resistido nuestra primera noche en vela.

a los dieciocho alquilamos dos apartamentos (david dijo muy acertadamente que eso no eran apartamentos sino picaderos de lujo) para pasar el fin de año en una de esas horribles urbanizaciones costeras que se pulieron la producción nacional de cemento cuando pajares y esteso estaban en la cresta de la ola (o tsunami, según se mire). enguarramos tanto los dos pisos (esa mezcla de ganchitos y ginebra pegada a la pared cual estucado veneciano, ese refresco de cola vertido en el suelo horas antes que te hacía andar cual john wayne) que tuvimos que poner casi casi lo mismo que nos habíamos gastado en bebida y comida para pagar a un servicio de limpieza para que dejara los pisos como el mayordomo de tenn.

con veintitres alquilamos una casa en cadaqués con unos amigos míos mayores. mi amiga irene se había traído a su novio kay de alemania junto con dos amigas suyas, maite y la lagarta italiana de lucía (una versión quiero y no puedo de sofía loren) quien durante toda la noche se insinuó a todo el mundo, servidor incluído (una que no sabía leer entre líneas, vamos). terminamos en cap de creus para ver la salida del sol, irene cabreadisima porqué maite y sofía loren 2.0 la habían convencido para subir hasta los acantilados cuando ella quería ir a dormir y nada más llegar ellas dos se pusieron de ligoteo con una cobla sardanista que había por ahí. terminaron discutiendo las tres cual leonas (lucía cual búfala, por lo de italiana), en primera fila, aguando la salida del sol a todos los presentes. tal fue la bronca que irene y kay se volvieron en coche y ellas tuvieron que volver pateando los once km de vuelta a cadaqués con unos talones que ríete tu de las plataformas de paco clavel.

y el año pasado, con veintisiete (veáse post punts) empezamos el año en urgencias, cortesía de cuchillos jamoneros s.a. y de su encuentro fortuito con el dedo de eva (vamos, esos incidentes que ves en españa directo y que piensas que a nadie pueden sucederle). nos tocó un médico argentino, humorista frustrado, e hicimos fotos de la mini-intervención quirúrgica de eva (tres puntos y la antitetánica en plan estoque), todos ataviados con los respectivos collares de plástico hawaianos, serpentinas y trompetillas.

disfrutad de estos días, y pasad de largo del tiempo verbal y conjugación de vuestras navidades, sean subjuntivas, pluscuamperfectas o del pretérito anterior. las que cuentan, al fin y al cabo, son las que vivais en modo presente. besos.

DOS MIL SIETE FOTOGRAMAS

babel (alejandro gómez iñarritu)

intensa reflexión sobre la incomunicación humana, babel es la obra maestra que gómez iñarritu empezó a modelar en sus dos trabajos anteriores sobre el azar (amores perros y 21 gramos) y que en este cierre de trilogía condensa y aumenta. espectacular fotografía, excelente banda sonora de gustavo santaolalla (como siempre sacando lo máximo usando lo mínimo) y un casting donde brillan más los actores desconocidos que no las grandes estrellas (inmensas rinko kikuchi y adriana barraza frente a un totalmente desaprovechado gael garcía bernal), babel consigue poner el foco en conflictos cotidianos cargados de una gran crudeza y angustia sin por ello renunciar a imágenes poéticas (chieko columpiándose puesta de extásis, amelia con su vestido rojo vagando por el desierto, la intimidad que se establece entre richard y susan mientras ella orina o la súplica de ahmed ante el acorralamiento policial). desasosegante por momentos y de una sensibilidad extrema en otros quizá solo haya que reprocharle a babel que deja en la sombra total a sus dos predecesoras, de quienes por haber bebido tanto ha terminado por extinguir.



el truco final - el prestigio (christopher nolan)

en este fascinante y ejemplar estudio psico-cinematográfico de la personalidad, nolan muestra lo que es hacer cine comercial con cabeza, corazón y cuerpo. con una trama compleja (basada en la excelente novela de christopher priest) que serpentea hacia adelante y hacia atrás para ir descubriendo sus trampas igual que un mago lo haría ante su público, el truco final es más que una simple película con sorpresa cuya razón de ser sea jugar con el espectador. esta historia de dos magos enfrentados sirve para ofrecer una visión innovadora a temas clásicos en el cine como la obsesión o el sacrificio y a otros menos explorados como son las polaridades (aspecto que en el libro aparecía mas difuminado) mediante una inteligente analogía de los trucos de magia que usan espejos en su resolución: la duplicidad, la ilusión de la copia versus la realidad de su existencia y el vacío que deja el truco desvelado. un clásico contemporáneo que cruza géneros a su antojo -drama victoriano, suspense, terror gótico, ciencia-ficción- y confirma que con memento christopher nolan no hizo más que enseñar unas pocas cartas de su baraja.



memorias de queens (dito montiel)

atmosférico y emotivo retrato autobiográfico de la juventud del director en el barrio de queens de nueva york en los años setenta, este cuidado drama a medio camino entre el cine indie y el comercial fue uno de los triunfadores del pasado festival de sundance. brillante aproximación a la relación entre un padre que cree mostrar su afecto sin implicarse emocionalmente con su hijo y la adolescencia de este en un barrio que le da vida y a la vez lo asfixia, memorias de queens tiene sus puntos fuertes en como el protagonista experimenta su culpabilidad al descubrir que para encontrar su camino va a tener que abandonar a todos quienes le rodean y en sus actores, especialmente un inmenso chazz palminteri (perfecto en su contención, anclado en discursos sobre la demostración del cariño paterno) y un shia labeouf, interpretado en versión adulta por robert downey jr., que en las escenas de alta carga dramática se come la pantalla (la ducha después de la paliza, por ejemplo). los secundarios tampoco tienen desperdicio: el macarra de antonio que busca a un padre que no lo maltrate en la figura del padre de dito, su hermano giuseppe (capaz de llevar hasta el límite a antonio para que le demuestre cuan importante es en una escena tremenda) y una estupenda diane west en el papel de madre que observa calladamente lo que sucede desde su cocina mientras va asando a fuego lento su opinión.



el orfanato (j.a. bayona)

a estas alturas mucho se ha dicho ya de la ópera prima de j.a. bayona, tanto de positivo (que si belén rueda está perfecta en su papel, que si los sustos de la película son tremendamente eficaces) como negativo (que el guión copia fórmulas archiconocidas del género, que si la película se queda en un truco bastante hueco una vez concluída la historia). en cuanto a los comentarios positivos estoy totalmente de acuerdo (belén rueda merece el goya sin discusiones y más allá de los sustos hay escenas como la de la sesión de espiritismo o la del escondite, sobretodo, que consiguieron que mirase de reojo a la pantalla) pero ante los que le recriminan una falta de originalidad matizaría que si bien el orfanato toma elementos muy visitados ya (la casa, los niños, el crujir de la escalera, la médium) su director sabe mezclarlos sábiamente para darles voz propia y ofrecer algo vivo y cargado de energía. con un poso dramático en su conclusión que no salva ese falso happy end, el orfanato consigue que su historia sea siempre intensa, aun cuando deja el terror de lado y hace que el drama cobre protagonismo.



once (john carney)

este es un musical atípico, ni siquiera cercano a experimentos subersivos como bailando en la oscuridad, pues no hay en el coreografías, ni bailes espectaculares, tan solo la fuerza de unas canciones que consiguen erizar la piel y enmudecer el resto de diálogos de la película. protagonizada por glenn hansard, líder de la banda irlandesa the frames (ver post dos mil siete notas) y la jovencísima markéta irglová, su historia es sencilla y próxima, y uno casi se siente como un espía violando la intimidad que se establece entre sus protagonistas (el regreso a casa de ella después de haber comprado las pilas, o cuando tocando el piano juntos ella se para en mitad de la canción sobrepasada por sus emociones). realista y sentimental, que no ñoña, once atañe a temas cotidianos, a la inmigración, al amor no correspondido, al encuentro y a las ganas de vivir.



lío embarazoso (judd apatow)

he aquí una película con un público difícil. mezcla del humor slapstick de los hermanos farrelli durante sus primeros cuarenta minutos y la sensibilidad reflexiva del cine de cameron crowe durante el resto, lío embarazoso narra el encuentro de una noche entre alison, una joven sensible y responsable y ben, un freakie infantiloide y dulzón que deberan lidiar con un embarazo fruto de esa noche loca. memorable y entrañable reparto de freaks secundarios, los amigos de él representan ese sector de la población empeñado en no asumir responsabilidades, anclados en una adolescencia que se les escapó hace tiempo mientras que el cuñado de ella (un estupendo paul rudd) sostiene una particular crisis con su pareja que subvierte el cliché de la infidelidad para plantear un problema igualmente profundo y poco tratado en el cine: la gestión de uno mismo ante la responsabilidad familiar. apatow ya demostró su buen hacer en la comedia con virgen a los 40 y de nuevo consigue aquí unir momentos delirantes (la escena en que ben juega con las niñas en la caseta del jardín) con otros de profundidad dramática (la conversación en el hotel de las vegas) capaces de crear por si solos un nuevo género. deliciosa.



paris, je t'aime (varios directores)

suma de diecicho capítulos de cinco minutos de duración sobre diversos barrios de la capital francesa, paris je t'aime tiene como eje vertebral el amor. el amor interacial de gurinder chadha (optimista y con consciencia), el amor corrosivo de los hermanos coen (desternillante visión turística de la ciudad desde el metro), el amor espídico y videoclipero de tom twyker (el espíritu de corre, lola, corre sigue vivo), el amor vampírico y mudo de vicenzo natali (cine noir de espectacular fotografia), el amor gay de gus van sant (en confusión de traducciones y subtítulos), el amor maternal de walter salles (preciosa reflexión sobre la maternidad de una canguro), el amor maduro de gérard depardieu (ya quisieran los guionista de escenas de matrimonio tal nivel de finura), el amor naïf de sylvain chomet (el estilo amélie en versión mimo) o el amor a uno mismo de alexander payne (con una margo martindal en estado de gracia como turista americana sola por parís). particularmente los segmentos de christopher doyle (una pieza new age que parece más un spot sui generis de revlon que otra cosa) y wes craven (una insulsa reflexión sobre el pre-matrimonio con -agarraos- el fantasma de oscar wilde de por medio) son totalmente esquivables, pero no restan un ápice de entretenimiento al conjunto.



shortbus (john cameron mitchell)

retrato polisexual de una nueva york post 11-s, shortbus muestra con naturalidad la vida íntima (que no solo genital) de varios personajes que se encuentran en un club de intercambio donde se experimenta, se compone, se hace arte y se vive sin tabúes. aunque el gancho (o el revulsivo, según mentalidad) de la película radica en buena parte en la fuerte carga sexual de sus minutos iniciales, pronto el sexo es tratado de otra forma: como indicador de las distancias insalvables entre una terapeuta sexual que finje sus orgasmos y su pareja, como lazo que amplia la relación de una pareja gay donde uno de los miembros está elaborando un proyecto audiovisual escalofriante o como redención de una dominatrix con crisis de identidad. excelente banda sonora, improvisación en los diálogos, química entre sus protagonistas (de hecho el casting se hizo por compatibilidad sexual) y frescura más allá de la provocación hacen de shortbus una película de culto desde ya mismo.

disturbia (d.j. caruso)

película sorpresa de la temporada, fresca, sin pretensiones y entretenida al cien por cien. shia labeouf sigue dando indicios de un actor potencial en el papel de un adolescente que debe permanecer en su casa por arresto domiciliario durante 90 días y que se dedica a espiar a sus vecinos hasta que descubre que uno de ellos tiene aficiones un tanto mórbidas. cruce entre un capítulo de dawson crece y uno de alfred hitchcock presenta... (supongo que a nadie se le ha pasado por alto la similitud del argumento con la ventana indiscreta) disturbia tiene un extraordinario sentido del ritmo (muy pausado al inicio y que va progresando en sucesivos acelerones y frenazos hasta llegar a un clímax intenso que, aunque tópico, consigue momentos de auténtico nerviosismo insospechado -la incursión al garaje retransmitida vía webcam, el descubrimiento del sótano- precisamente por el tono teen que se le ha dado a la película hasta ese momento).

historia de un crimen (douglas mcgrath)

espectacular narración del proceso de creación de la obra maestra de truman capote, a sangre fría, historia de un crimen tiene al frente de su estupendo reparto a un toby jones mimetizado con capote hasta el más mínimo detalle (apreciable sobre todo en la versión original), a un daniel craig sorprendentemente convincente en su cambio de registro y a una sandra bullock que no actuaba así de bien desde... nunca. divertidísima en muchos momentos (las salidas de tono de capote son memorables, sobretodo las referentes a cuando se le confunde con una mujer), la película da una pista clara a su inicio (ese doloroso y sentido cante interrumpido durante el cameo de gwyneth paltrow) de que la historia va a ser demoledora al final. mcgrath consigue el milagro de crear un biopic no aburrido sino una dolorosa reflexión sobre donde encontramos el amor (la forma velada en que capote se sorprende ante su romance es excepcional) y como haberlo encontrado y ser correpondido no es garantía de poder disfrutarlo.

maria antonieta (sofia coppola)

esconde esta maria antonieta una lectura muy particular de lo que es la neurosis: como uno reinterpreta lo que llega desde fuera para que no contradiga lo que haya dentro. sofia coppola demuestra de nuevo su sensibilidad pop (esta vez forzándola con una estetica pastel en azules y rosas y una polémica pero lúcida banda sonora con the cure o siouxie and the banshees) y relata su propio lost in versalles donde la cámara expresamente jamás muestra lo que sucede fuera del palacio, permitiéndonos entender un poco mejor la neurosis de maria antonieta, adultificada políticamente y auto-infantilizada como estrategia de protección frente a la presión a la que se ve sometida. como sucede en la vida real, si no se atiende a la neura al final algo explota y maria antonieta se inclina frente al pueblo sublevado y frente a su propia desatención en la secuencia cumbre de la película.



boy culture (q. allan brocka)

el poster engaña. os lo aseguro. claro ejemplo de como preparar un buen anzuelo, la carne y el sexo son el pretexto de boy culture para hablar de forma amarga de relaciones (pasadas y presentes), fantasmas (la historia de george y renaldo), prostitución (quién compra a quién y qué se está comprando) y vacío (absolutamente todos los protagonistas tienen su forma de intentar llenarlo sea con drogas, fotos enmarcadas, listas de clientes o ligues de una noche). aunque planea por encima de ella el espectro de ser película de serie b con pretensiones o un capítulo alargado de queer as folk, el material que propone es tan directo, sincero y sentido que uno no puede más que rendirse a las disertaciones de x (a su cuerpo ya nos rendíamos, pero a su visión del mundo también). uno de esos extraños casos en que los que la película supera la novela a la que adapta (publicada en españa como solo para chicos).

half nelson (ryan fleck)

ryan gosling interpreta magistralmente en half nelson a dan, un joven profesor de historia preocupado más en enseñar valores que no teoría aislada, inmerso en una profunda crisis de la cual intenta evadirse fumando crack. cuando drey, una de sus mejores alumnas, le sorprende drogado en los vestuarios, dan iniciará su particular toma de contacto con la realidad. aparcando la moralina típica de otras películas del subgénero instituto, ryan fleck logra con este drama independiente una aproximación realista al intento de superación de un individuo capaz de inculcar a sus alumnos principios constructivos sobre la lucha de clases y la corrupción del poder mientras él se autodestruye. una preciosa y poco autocomplaciente historia de amor alternativo entre profesor y alumna libre de tópicos y prejuicios con una banda sonora plagada de temas de mis adorados broken social scene.

la vida de los otros (florian henckel von donnersmarck)

la vida de los otros es la historia de un agente de escuchas de la rda convertido en ángel de la guarda de una pareja de artistas contrarios al sistema a quien le ha tocado vigilar como posible foco de propaganda . en sus progresivas escuchas, hauppman va quedando prendado de la vida de estos otros, reflejo de una vida que no es suya y que pone en evidencia los vacíos de la suya propia (pareja, amigos, felicidad). excelente y sobria recreación del clima de paranoia y amenaza política en alemania previo a la caída del muro de berlín, la vida de los otros explora a fondo el concepto de la traición (a un país, a una pareja, a uno mismo) para revelar lo impredecible y confuso de la condición humana.

y ya puestos: 28 semanas después (juan carlos fresnadillo) / grindhouse (robert rodriguez /quentin tarantino) / juegos secretos (todd field) / la ciencia del sueño (michel gondry) / la fuente de la vida (darren aronofsky) / promesas del este (david cronenberg) / quinceañera (richard glatzer y wash westmoreland) / ronda nocturna (edgardo cozarinsky) / seduciendo a un extraño (james foley) / tape (richard linklater) / the bridge (eric steel) / the quiet (jamie babbit) / zodiac (david fincher)