WASABI

entre mi amiga más mayor y mi amigo más pequeño hay dieciocho años de diferencia (irene tiene treinta y siete y albert tiene diecinueve con lo que yo me ubico en una media perdida entre los dos). me gusta tener amigos de distintas edades, en cierta forma es una manera vicaria de verme reflejado en varios momentos de mi vida (algunos ya pasados y otros quizá aún por llegar, de acordarme de como sentía esas cosas en ese momento y de imaginarme como podrían ser de aquí a unos años). precisamente hoy tenía planes para comer con albert en el japonés que hay cerca de mi casa, uno de esos con cinta transportadora a la que siempre miro desconfiado pensando que algún día entre los makis y los boles de wasabi saldrán algunas maletas del aeropuerto del prat. finalmente también se ha apuntado a la comida mi buen amigo tibu (también algunos años menor que yo) y albert se ha traído a su hermano de cinco años, el tete, a quien tenía que hacer de canguro.



tibu: ¿visteis el otro día padre de familia?
albert: joder, qué bueno que es
àlex: a mi me gusta la mala leche que tiene, los simpson como que se quedan a medias...
a: vi un episodio el otro día en que se metían con chris por estar gordo y él les decía que no era cierto que lo estuviera tanto. entonces le lanzaban algo y empezaba a orbitar alrededor suyo.
t: el que vi yo el otro día también fue para partirse, pero no puedo explicarlo con el tete delante.
(a todo esto, el tete está pasando de nosotros, disfrutando de lo lindo descubriendo como utilizar los palillos con sus tallarines cantoneses)
a: ¿por qué?
t: es que sale esa palabra, ya sabes...
à: ¿cuál de todas ellas?
t: la que empieza por pe y termina por ne, pero más basta...
à: ¿y por qué no pruebas a explicarlo cambiando esa palabra por otra? no sé... por ejemplo mejillón.
t: ¿mejillón?
à: yo que sé, mejillón es una palabra como cualquier otra, ¿no?.



a: tu ipod touch es demasiado, tibu. ¿lo compraste en nueva york?
t: sí, cuando pueda instalarme el software lo convierto en iphone y listos, pasando de movistar que van a tener el monopolio, parece.
a: los de apple se lo están comiendo todo, como los de nintendo
t: ja! sí hombre, donde esté la ps3...
à: ya empezamos...
t: el motor gráfico de la ps3 es claramente superior...
a: pero qué dices, la wii se está comiendo el mercado europeo, americano y asiático
t: todos sus juegos parecen infantiles, y toda la publicidad es muy de rollo familiar... eso cuando no les da por anunciar toda esa serie en plan quiero ser doctora, quiero ser modelo, quiero ser domadora...
a: pues si vieras el super mario galaxy alucinabas. mi hermanito aquí se pasa el mario kart...
(el tete muestra su mejor sonrisa)
à: me gusta el pendiente que llevas, albert. estaba pensando en ponerme un dilatador del lóbulo de esos también, pero uno pequeño.
a: éste es de 6 mm
à: ¿y cómo es el proceso de dilatación exactamente?
a: necesitas primero que haya cicatrizado el pendiente quirúrgico, luego tienes que ponerte un pendiente especial que tiene forma de cono que vale dos euros y te va ensanchando el agujero poco a poco. después de una semana ya tienes un tamaño de 2 mm. lo chungo es pasar de 4 a 6, los números pares son lo peor
(silencio)
à: menudo wikipedia de la dilatación estás hecho. yo con uno de 4 mm ya soy feliz
t: albert, eso no es nada. el dia en que te puedas meter un rollo de celo entonces me inclino ante ti



à: bueno, ¿y qué haceis por fin de año?
t: nosotros hemos alquilado una casa cerca de la playa durante cuatro días. nos vamos mañana por la mañana.
à: ¿sin chicas?
t: sí
à: ¿seis tíos heterosexuales en una casa solos cuatro días? madre mía... el día que descubrais la homosexualidad...
a: nosotros también seremos un grupo de tíos solos. nos pasaremos la noche jugando a magic.
à: ¿pero se puede saber qué les haceis a las chicas?
t: mirad, el otro día conocí a una que me dijo que le gustaba que la atasen
a: ¿que la atasen?
t: sí, dijo que tenía que ir al decathlon
a: ¿cómo?
t: se ve que la cuerda que tienen ahí es de buenísima calidad
(silencio)
à: estupendo, no vamos a pronunciar según que palabras delante del tete y ahora vamos a hablar de bondage, ¿no?
tete: àlex, ¿sabes qué consolas tengo? pues tengo la wii, la psp..
à: ¿veis lo que habeis hecho?



t: ¿y qué tal por los cines, albert?
a: tenemos un fichaje nuevo que es una joya. el tío no coge la escoba para barrer las salas porqué dice que se ve mujer al hacerlo
à: el machismo puesto al servicio de la vagancia, no me jodas
t: cuando nosotros trabajábamos ahí la cosa no era tan chunga
à: desde luego, me gustaría saber con qué criterio eligen al personal...
(el tete aun está cazando tallarines cantoneses al vuelo con los palillos)
a: tete, como no te termines la comida no vamos a ver alvin y las ardillas
à: ¿eso es un castigo o una recompensa?
a: la verdad es que me hace mucha ilusión llevarlo
à: me encanta cuando te pones paternal. lo sabes, ¿no?



me encanta recordar con ellos lo que es tener que bajar la voz al reirme por estar en un sitio público, poder hablar de temas intrascendentes y de golpe ponernos serios. me gusta ver en la expresión de albert unos primeros signos de madurez (el entrecejo que se frunce, esos segundos de silencio antes de hablar, el cariño con el que trata a su hermano) y ver que tibu es capaz de sonreir y respirar a pesar del año movido que ha estado teniendo.

os quiero, chicos.

MIENTRAS MIRAS A OTRO LADO

ayer, mientras preparábamos la cena de nochebuena en casa de mis padres, se me ocurrió mirar con qué agraciada programación nos iban a obsequiar los responsables de nuestras emisoras de televisión (huelga decir que la tele en mi casa está para ver películas, jugar a la ps2 y ver algún informativo o muchachada nuí; lo que es la programación de a diario, hace años que no la sigo que para eso tengo a mi abuela, que es capaz de llamarme para contarme que la hermana de según quien ha muerto en extrañas circunstancias o que a un presentador determinado le han pegado una paliza unos ladrones). un año más todas las cadenas ofrecieron a la misma hora el mensaje del monarca y me sentí en ese momento como cristobal colón allá por el 1492 cuando se atrevió a aventurarse más allá de los límites establecidos, desafiando la teoría segun la cual se iba a caer por un supuesto precipicio que había a pocas millas de lisboa, y agarrando el mando a distancia de la televisión y unas provisiones para el viaje catódico (dos canapés de salmón y uno de paté de aceitunas) me dispuse a investigar que sucedía en otras cadenas a riesgo de caerme por un precipicio catódico o algo parecido. decepción total: solo un reportaje sobre crías de foca en un canal autonómico. ¿qué debía estar esperando yo encontrarme por esos canales?

más allá de mensajes monárquicos, musicales casposos con presentadores de televisión o programas de humor que fueron buenos en sus inicios, tuve una revelación: la mayoría de la televisión de este país es una mierda. y no solamente porqué esté sometida a los mismos clichés que el resto de televisiones del mundo -a saber (1) que si es pública, está politizada (2) que si es de financiación privada puede ser idealista en el mejor de los casos o de intenciones poco claras en otros y (3) que venga de donde venga la financiación, la publicidad y los ingresos es lo que cuenta-. no, no es solo por eso.

esta televisión consigue tomar todos aquellos prejuicios y valores caducos que hicieron de la península un paradigma del machismo y de la ordinariez en los sesenta y setenta y reinventarlos, eso sí, vendiendo que ahora podemos reirnos de ello y ser sarcásticos sin medir en qué grado estamos haciendo apología. esta televisión se preocupa de anestesiarnos, de hacernos conectar con la realidad desgraciada de los demás para así no tener que conectar con la nuestra propia. esta televisión vende los dogmas del futuro, porqué los mandamientos ahora son anuncios diseñados por feroces agencias publicitarias que invierten millones para descifrar qué resortes confunden deseo y necesidad (compra esto, vende lo otro, pierde tanto peso, no eres nadie sino conduces este coche, eres tus abdominales definidas, diseño y calidad son equivalentes, más largo, más rápido, más brillante, mejor). esta televisión se preocupa de añadir horas de emisión, minutos y segundos de máxima audiencia sin plantearse qué mensaje transmite en el fondo, porqué ha apareado ocio con estupidez, unidad con sectarismo, información con sensacionalismo y el share se basa en parámetros cuantitativos. esta televisión denuncia las injusticias sin plantearse como las puede estar fomentando porqué está tan ocupada en su creencia de ser un medio de uso público que es incapaz de hacer un ejercicio de autocrítica. y termina sucediendo lo mismo que ayer por la noche, pongas la cadena que pongas, siempre hay lo mismo en pantalla: el mismo terrorismo del corazón, la misma vacuidad en las informaciones, el mismo miedo a salirse de mensajes mil veces escuchados, el mismo sketch repetido hasta la saciedad, el mismo presentador en siete programas a la vez, el mismo duelo político alienante.

una de mis frases preferidas dice la vida es eso que está sucediendo mientras tu miras a otro lado. bien podría ser que la vida sea también eso que sucede mientras mucha gente mira la televisión.

NAVIDADES SUBJUNTIVAS

cuando era pequeño recuerdo que uno de los cuentos que más me llamaba la atención era el cuento de navidad de charles dickens, ese relato sobre mr. scrooge, el hombre tacaño y cruel que en la soledad de su mansión, pocos días antes de nochebuena, recibía la visita consecutiva de tres fantasmas: el espíritu de las navidades pasadas, el espíritu de las navidades futuras y finalmente el de las navidades presentes y como, entre los tres, conseguían reblandecer el corazoncito del anciano y este llegaba al día siguiente a su empresa dando fabulosos aguinaldos a sus empleados y reconciliándose con quien fuera que hubiera mandado a paseo en años anteriores. vamos, el sueño húmedo de iker jiménez: tres apariciones en una misma noche.

pues bien, a falta de saber como van a ser mis navidades futuras y teniendo en cuenta que de las presentes aún no puedo hacer balance, me he puesto hoy retrospectivo (ruido de un supercinexin en marcha, por favor) y he rescatado las siguientes efemérides de mis navidades pasadas:

con seis años mis tíos se dejaron un buen dineral en comprarle a su sobrino para reyes un tren eléctrico que tenía lucecitas y echaba vapor por una chimenea gracias a unas pastillas que venían incorporadas (tipo las pat fuego para barbacoas, vamos). aunque claro, no se les ocurrió mejor sitio para dejar los regalos que al lado de mi cama con lo cual cuando me levanté puse los pies de lleno en el envoltorio y el tren terminó hecho un puzzle educa. lo de que tenía luces y echaba humo con unas pastillitas lo pude leer del lateral de la caja, porqué lo que es verlo en directo...

un año más tarde, empezándome a oler que lo de los reyes tenía más tongo que diana comiéndose los ratones en v, puse a prueba el ingenio de mis padres. justo antes de acostarme y después de haber preparado la sidra, el turrón y la lechuga para los camellos (sí, en mi casa comían lechuga, ya veis) le dije a mi padre con toda mi malicia infantil si les podría sacar una foto a los reyes cuando entraran por el balcón con la cámara polaroid que le habían regalado en octubre por su cumpleaños. y mientras me lo estaba pasando en grande intuyendo el sudor que le iba a caer a mi padre por la frente va y me dice que ningún problema, yo alucinando. a la mañana siguiente pasé de largo de los regalos, apiñaditos bajo el abeto, y le pedí a mi padre la foto. en el pequeño cuadrado revelado se veía la cortina del comedor aireando. mi padre me puso la mano en el hombro y me dijo: es que los pillamos cuando se iban ya por la ventana. me dió tal ataque de risa que lo de la empanadilla de martes y trece de la noche anterior perdió protagonismo.

con once años, y en plena cena muy pero que muy tensa de nochevieja con toda la familia, para quitar un poco de peso al ambiente no se me ocurrió nada mejor que preguntarle a mi madre porqué yo me llamaba àlex. y ella, con una mirada candorosa que solo segundos después revelaría toda su mala leche, me dijo en voz bien alta: es que ese es el nombre del mejor novio que tuve nunca. a lo que yo le respondí: pero si papá se llama julio. y ella contestó de nuevo: por eso, rey, por eso. justo en ese momento explotó una botella de cava olvidada en el congelador y mi abuela me dijo por lo bajinis: ea niño, que empieze la fiesta.

a los dieciseis pasamos toda la noche de fin de año en casa de sandra, una amiga rica que tenía entonces. era nuestra primera fiesta de adolescentes: los primeros rolletes (jugar al twister de mb antes siempre ayuda a entonarse) y para algunos las primera tajas. de hecho ahí se forjó la leyenda del vaso flotante: ante un vaso de café y sal para la cogorza descomunal que benja llevaba encima, este le dió un manotazo y el vaso describió una extraña parábola y desapareció en medio de los abetos del jardín. de eso hace doce años y aun hoy no sabemos que pasó con el vaso. volvimos a casa a las diez de la mañana, campo a través con david, jordi y benja sin haber dormido, corbatas en mano, hormonales, con esa sensación de comernos el mundo por haber resistido nuestra primera noche en vela.

a los dieciocho alquilamos dos apartamentos (david dijo muy acertadamente que eso no eran apartamentos sino picaderos de lujo) para pasar el fin de año en una de esas horribles urbanizaciones costeras que se pulieron la producción nacional de cemento cuando pajares y esteso estaban en la cresta de la ola (o tsunami, según se mire). enguarramos tanto los dos pisos (esa mezcla de ganchitos y ginebra pegada a la pared cual estucado veneciano, ese refresco de cola vertido en el suelo horas antes que te hacía andar cual john wayne) que tuvimos que poner casi casi lo mismo que nos habíamos gastado en bebida y comida para pagar a un servicio de limpieza para que dejara los pisos como el mayordomo de tenn.

con veintitres alquilamos una casa en cadaqués con unos amigos míos mayores. mi amiga irene se había traído a su novio kay de alemania junto con dos amigas suyas, maite y la lagarta italiana de lucía (una versión quiero y no puedo de sofía loren) quien durante toda la noche se insinuó a todo el mundo, servidor incluído (una que no sabía leer entre líneas, vamos). terminamos en cap de creus para ver la salida del sol, irene cabreadisima porqué maite y sofía loren 2.0 la habían convencido para subir hasta los acantilados cuando ella quería ir a dormir y nada más llegar ellas dos se pusieron de ligoteo con una cobla sardanista que había por ahí. terminaron discutiendo las tres cual leonas (lucía cual búfala, por lo de italiana), en primera fila, aguando la salida del sol a todos los presentes. tal fue la bronca que irene y kay se volvieron en coche y ellas tuvieron que volver pateando los once km de vuelta a cadaqués con unos talones que ríete tu de las plataformas de paco clavel.

y el año pasado, con veintisiete (veáse post punts) empezamos el año en urgencias, cortesía de cuchillos jamoneros s.a. y de su encuentro fortuito con el dedo de eva (vamos, esos incidentes que ves en españa directo y que piensas que a nadie pueden sucederle). nos tocó un médico argentino, humorista frustrado, e hicimos fotos de la mini-intervención quirúrgica de eva (tres puntos y la antitetánica en plan estoque), todos ataviados con los respectivos collares de plástico hawaianos, serpentinas y trompetillas.

disfrutad de estos días, y pasad de largo del tiempo verbal y conjugación de vuestras navidades, sean subjuntivas, pluscuamperfectas o del pretérito anterior. las que cuentan, al fin y al cabo, son las que vivais en modo presente. besos.

DOS MIL SIETE FOTOGRAMAS

babel (alejandro gómez iñarritu)

intensa reflexión sobre la incomunicación humana, babel es la obra maestra que gómez iñarritu empezó a modelar en sus dos trabajos anteriores sobre el azar (amores perros y 21 gramos) y que en este cierre de trilogía condensa y aumenta. espectacular fotografía, excelente banda sonora de gustavo santaolalla (como siempre sacando lo máximo usando lo mínimo) y un casting donde brillan más los actores desconocidos que no las grandes estrellas (inmensas rinko kikuchi y adriana barraza frente a un totalmente desaprovechado gael garcía bernal), babel consigue poner el foco en conflictos cotidianos cargados de una gran crudeza y angustia sin por ello renunciar a imágenes poéticas (chieko columpiándose puesta de extásis, amelia con su vestido rojo vagando por el desierto, la intimidad que se establece entre richard y susan mientras ella orina o la súplica de ahmed ante el acorralamiento policial). desasosegante por momentos y de una sensibilidad extrema en otros quizá solo haya que reprocharle a babel que deja en la sombra total a sus dos predecesoras, de quienes por haber bebido tanto ha terminado por extinguir.



el truco final - el prestigio (christopher nolan)

en este fascinante y ejemplar estudio psico-cinematográfico de la personalidad, nolan muestra lo que es hacer cine comercial con cabeza, corazón y cuerpo. con una trama compleja (basada en la excelente novela de christopher priest) que serpentea hacia adelante y hacia atrás para ir descubriendo sus trampas igual que un mago lo haría ante su público, el truco final es más que una simple película con sorpresa cuya razón de ser sea jugar con el espectador. esta historia de dos magos enfrentados sirve para ofrecer una visión innovadora a temas clásicos en el cine como la obsesión o el sacrificio y a otros menos explorados como son las polaridades (aspecto que en el libro aparecía mas difuminado) mediante una inteligente analogía de los trucos de magia que usan espejos en su resolución: la duplicidad, la ilusión de la copia versus la realidad de su existencia y el vacío que deja el truco desvelado. un clásico contemporáneo que cruza géneros a su antojo -drama victoriano, suspense, terror gótico, ciencia-ficción- y confirma que con memento christopher nolan no hizo más que enseñar unas pocas cartas de su baraja.



memorias de queens (dito montiel)

atmosférico y emotivo retrato autobiográfico de la juventud del director en el barrio de queens de nueva york en los años setenta, este cuidado drama a medio camino entre el cine indie y el comercial fue uno de los triunfadores del pasado festival de sundance. brillante aproximación a la relación entre un padre que cree mostrar su afecto sin implicarse emocionalmente con su hijo y la adolescencia de este en un barrio que le da vida y a la vez lo asfixia, memorias de queens tiene sus puntos fuertes en como el protagonista experimenta su culpabilidad al descubrir que para encontrar su camino va a tener que abandonar a todos quienes le rodean y en sus actores, especialmente un inmenso chazz palminteri (perfecto en su contención, anclado en discursos sobre la demostración del cariño paterno) y un shia labeouf, interpretado en versión adulta por robert downey jr., que en las escenas de alta carga dramática se come la pantalla (la ducha después de la paliza, por ejemplo). los secundarios tampoco tienen desperdicio: el macarra de antonio que busca a un padre que no lo maltrate en la figura del padre de dito, su hermano giuseppe (capaz de llevar hasta el límite a antonio para que le demuestre cuan importante es en una escena tremenda) y una estupenda diane west en el papel de madre que observa calladamente lo que sucede desde su cocina mientras va asando a fuego lento su opinión.



el orfanato (j.a. bayona)

a estas alturas mucho se ha dicho ya de la ópera prima de j.a. bayona, tanto de positivo (que si belén rueda está perfecta en su papel, que si los sustos de la película son tremendamente eficaces) como negativo (que el guión copia fórmulas archiconocidas del género, que si la película se queda en un truco bastante hueco una vez concluída la historia). en cuanto a los comentarios positivos estoy totalmente de acuerdo (belén rueda merece el goya sin discusiones y más allá de los sustos hay escenas como la de la sesión de espiritismo o la del escondite, sobretodo, que consiguieron que mirase de reojo a la pantalla) pero ante los que le recriminan una falta de originalidad matizaría que si bien el orfanato toma elementos muy visitados ya (la casa, los niños, el crujir de la escalera, la médium) su director sabe mezclarlos sábiamente para darles voz propia y ofrecer algo vivo y cargado de energía. con un poso dramático en su conclusión que no salva ese falso happy end, el orfanato consigue que su historia sea siempre intensa, aun cuando deja el terror de lado y hace que el drama cobre protagonismo.



once (john carney)

este es un musical atípico, ni siquiera cercano a experimentos subersivos como bailando en la oscuridad, pues no hay en el coreografías, ni bailes espectaculares, tan solo la fuerza de unas canciones que consiguen erizar la piel y enmudecer el resto de diálogos de la película. protagonizada por glenn hansard, líder de la banda irlandesa the frames (ver post dos mil siete notas) y la jovencísima markéta irglová, su historia es sencilla y próxima, y uno casi se siente como un espía violando la intimidad que se establece entre sus protagonistas (el regreso a casa de ella después de haber comprado las pilas, o cuando tocando el piano juntos ella se para en mitad de la canción sobrepasada por sus emociones). realista y sentimental, que no ñoña, once atañe a temas cotidianos, a la inmigración, al amor no correspondido, al encuentro y a las ganas de vivir.



lío embarazoso (judd apatow)

he aquí una película con un público difícil. mezcla del humor slapstick de los hermanos farrelli durante sus primeros cuarenta minutos y la sensibilidad reflexiva del cine de cameron crowe durante el resto, lío embarazoso narra el encuentro de una noche entre alison, una joven sensible y responsable y ben, un freakie infantiloide y dulzón que deberan lidiar con un embarazo fruto de esa noche loca. memorable y entrañable reparto de freaks secundarios, los amigos de él representan ese sector de la población empeñado en no asumir responsabilidades, anclados en una adolescencia que se les escapó hace tiempo mientras que el cuñado de ella (un estupendo paul rudd) sostiene una particular crisis con su pareja que subvierte el cliché de la infidelidad para plantear un problema igualmente profundo y poco tratado en el cine: la gestión de uno mismo ante la responsabilidad familiar. apatow ya demostró su buen hacer en la comedia con virgen a los 40 y de nuevo consigue aquí unir momentos delirantes (la escena en que ben juega con las niñas en la caseta del jardín) con otros de profundidad dramática (la conversación en el hotel de las vegas) capaces de crear por si solos un nuevo género. deliciosa.



paris, je t'aime (varios directores)

suma de diecicho capítulos de cinco minutos de duración sobre diversos barrios de la capital francesa, paris je t'aime tiene como eje vertebral el amor. el amor interacial de gurinder chadha (optimista y con consciencia), el amor corrosivo de los hermanos coen (desternillante visión turística de la ciudad desde el metro), el amor espídico y videoclipero de tom twyker (el espíritu de corre, lola, corre sigue vivo), el amor vampírico y mudo de vicenzo natali (cine noir de espectacular fotografia), el amor gay de gus van sant (en confusión de traducciones y subtítulos), el amor maternal de walter salles (preciosa reflexión sobre la maternidad de una canguro), el amor maduro de gérard depardieu (ya quisieran los guionista de escenas de matrimonio tal nivel de finura), el amor naïf de sylvain chomet (el estilo amélie en versión mimo) o el amor a uno mismo de alexander payne (con una margo martindal en estado de gracia como turista americana sola por parís). particularmente los segmentos de christopher doyle (una pieza new age que parece más un spot sui generis de revlon que otra cosa) y wes craven (una insulsa reflexión sobre el pre-matrimonio con -agarraos- el fantasma de oscar wilde de por medio) son totalmente esquivables, pero no restan un ápice de entretenimiento al conjunto.



shortbus (john cameron mitchell)

retrato polisexual de una nueva york post 11-s, shortbus muestra con naturalidad la vida íntima (que no solo genital) de varios personajes que se encuentran en un club de intercambio donde se experimenta, se compone, se hace arte y se vive sin tabúes. aunque el gancho (o el revulsivo, según mentalidad) de la película radica en buena parte en la fuerte carga sexual de sus minutos iniciales, pronto el sexo es tratado de otra forma: como indicador de las distancias insalvables entre una terapeuta sexual que finje sus orgasmos y su pareja, como lazo que amplia la relación de una pareja gay donde uno de los miembros está elaborando un proyecto audiovisual escalofriante o como redención de una dominatrix con crisis de identidad. excelente banda sonora, improvisación en los diálogos, química entre sus protagonistas (de hecho el casting se hizo por compatibilidad sexual) y frescura más allá de la provocación hacen de shortbus una película de culto desde ya mismo.

disturbia (d.j. caruso)

película sorpresa de la temporada, fresca, sin pretensiones y entretenida al cien por cien. shia labeouf sigue dando indicios de un actor potencial en el papel de un adolescente que debe permanecer en su casa por arresto domiciliario durante 90 días y que se dedica a espiar a sus vecinos hasta que descubre que uno de ellos tiene aficiones un tanto mórbidas. cruce entre un capítulo de dawson crece y uno de alfred hitchcock presenta... (supongo que a nadie se le ha pasado por alto la similitud del argumento con la ventana indiscreta) disturbia tiene un extraordinario sentido del ritmo (muy pausado al inicio y que va progresando en sucesivos acelerones y frenazos hasta llegar a un clímax intenso que, aunque tópico, consigue momentos de auténtico nerviosismo insospechado -la incursión al garaje retransmitida vía webcam, el descubrimiento del sótano- precisamente por el tono teen que se le ha dado a la película hasta ese momento).

historia de un crimen (douglas mcgrath)

espectacular narración del proceso de creación de la obra maestra de truman capote, a sangre fría, historia de un crimen tiene al frente de su estupendo reparto a un toby jones mimetizado con capote hasta el más mínimo detalle (apreciable sobre todo en la versión original), a un daniel craig sorprendentemente convincente en su cambio de registro y a una sandra bullock que no actuaba así de bien desde... nunca. divertidísima en muchos momentos (las salidas de tono de capote son memorables, sobretodo las referentes a cuando se le confunde con una mujer), la película da una pista clara a su inicio (ese doloroso y sentido cante interrumpido durante el cameo de gwyneth paltrow) de que la historia va a ser demoledora al final. mcgrath consigue el milagro de crear un biopic no aburrido sino una dolorosa reflexión sobre donde encontramos el amor (la forma velada en que capote se sorprende ante su romance es excepcional) y como haberlo encontrado y ser correpondido no es garantía de poder disfrutarlo.

maria antonieta (sofia coppola)

esconde esta maria antonieta una lectura muy particular de lo que es la neurosis: como uno reinterpreta lo que llega desde fuera para que no contradiga lo que haya dentro. sofia coppola demuestra de nuevo su sensibilidad pop (esta vez forzándola con una estetica pastel en azules y rosas y una polémica pero lúcida banda sonora con the cure o siouxie and the banshees) y relata su propio lost in versalles donde la cámara expresamente jamás muestra lo que sucede fuera del palacio, permitiéndonos entender un poco mejor la neurosis de maria antonieta, adultificada políticamente y auto-infantilizada como estrategia de protección frente a la presión a la que se ve sometida. como sucede en la vida real, si no se atiende a la neura al final algo explota y maria antonieta se inclina frente al pueblo sublevado y frente a su propia desatención en la secuencia cumbre de la película.



boy culture (q. allan brocka)

el poster engaña. os lo aseguro. claro ejemplo de como preparar un buen anzuelo, la carne y el sexo son el pretexto de boy culture para hablar de forma amarga de relaciones (pasadas y presentes), fantasmas (la historia de george y renaldo), prostitución (quién compra a quién y qué se está comprando) y vacío (absolutamente todos los protagonistas tienen su forma de intentar llenarlo sea con drogas, fotos enmarcadas, listas de clientes o ligues de una noche). aunque planea por encima de ella el espectro de ser película de serie b con pretensiones o un capítulo alargado de queer as folk, el material que propone es tan directo, sincero y sentido que uno no puede más que rendirse a las disertaciones de x (a su cuerpo ya nos rendíamos, pero a su visión del mundo también). uno de esos extraños casos en que los que la película supera la novela a la que adapta (publicada en españa como solo para chicos).

half nelson (ryan fleck)

ryan gosling interpreta magistralmente en half nelson a dan, un joven profesor de historia preocupado más en enseñar valores que no teoría aislada, inmerso en una profunda crisis de la cual intenta evadirse fumando crack. cuando drey, una de sus mejores alumnas, le sorprende drogado en los vestuarios, dan iniciará su particular toma de contacto con la realidad. aparcando la moralina típica de otras películas del subgénero instituto, ryan fleck logra con este drama independiente una aproximación realista al intento de superación de un individuo capaz de inculcar a sus alumnos principios constructivos sobre la lucha de clases y la corrupción del poder mientras él se autodestruye. una preciosa y poco autocomplaciente historia de amor alternativo entre profesor y alumna libre de tópicos y prejuicios con una banda sonora plagada de temas de mis adorados broken social scene.

la vida de los otros (florian henckel von donnersmarck)

la vida de los otros es la historia de un agente de escuchas de la rda convertido en ángel de la guarda de una pareja de artistas contrarios al sistema a quien le ha tocado vigilar como posible foco de propaganda . en sus progresivas escuchas, hauppman va quedando prendado de la vida de estos otros, reflejo de una vida que no es suya y que pone en evidencia los vacíos de la suya propia (pareja, amigos, felicidad). excelente y sobria recreación del clima de paranoia y amenaza política en alemania previo a la caída del muro de berlín, la vida de los otros explora a fondo el concepto de la traición (a un país, a una pareja, a uno mismo) para revelar lo impredecible y confuso de la condición humana.

y ya puestos: 28 semanas después (juan carlos fresnadillo) / grindhouse (robert rodriguez /quentin tarantino) / juegos secretos (todd field) / la ciencia del sueño (michel gondry) / la fuente de la vida (darren aronofsky) / promesas del este (david cronenberg) / quinceañera (richard glatzer y wash westmoreland) / ronda nocturna (edgardo cozarinsky) / seduciendo a un extraño (james foley) / tape (richard linklater) / the bridge (eric steel) / the quiet (jamie babbit) / zodiac (david fincher)

DOS MIL SIETE PALABRAS

los hijos del emperador (claire messud)

el acierto de la tercera novela de claire messud no está tanto en el desarrollo de la trama (el impacto de un acontecimiento terrible en la rutina de varios miembros de la clase alta neoyorquina) como en las profundas y minuciosas descripciones psicológicas de sus personajes, en especial el insoportable pijismo vácuo de marina thwaite quien lleva años postergando cualquier decisión importante en su vida porqué es incapaz de terminar de escribir su libro, incapaz de darse cuenta de qué es causa y qué consecuencia. los hijos del emperador gira en gran parte entorno al tópico americano de la caída de los ídolos, así que el enmarque de la historia justo antes del 11-s y el (brillante) uso que en ella se hace del cuento de el traje nuevo del emperador no son casuales. claire messud desnuda poco a poco a cada uno de los personajes del relato y se atreve a meter de lleno el dedo en la llaga del americano medio al mostrar que lo que hace odiosos a sus protagonistas no es lo que hay detrás de sus máscaras sino las propias máscaras en sí. eso explique quizás la tibia acogida que el libro ha tenido en los u.s.a. donde solo el público y los críticos de izquierdas han entendido la desconcertante reflexión (atención al giro del personaje del sobrino al final, que transforma ese ideal yanqui de puedes empezar de cero en cualquier momento en un acto de crueldad enorme) que en el fondo es.



las ruinas (scott smith)

catorce años después de intimidar al personal con un plan sencillo, un thriller dramático que cargaba las tintas en la vulnerabilidad de los principios éticos y lo volátil de los lazos afectivos, smith toma a stephen king de referencia y se mete de lleno en el terror psicológico (no por nada, este le devolvió el favor haciendo una excelente reseña del libro lo cual disparó sus ventas). las ruinas cuenta la historia de cinco jóvenes turistas que se ven atrapados en medio de la selva mexicana durante unas vacaciones por algo que no pueden explicar. no hay decanso, no hay flashbacks que corten la tensión o cambios de escenario que den pistas sobre el porqué de lo que está sucediendo. las cosas se tuercen en la primera página y de ahí van a peor. smith sabe que el miedo más intenso es el que se genera en la mente que se enfrenta a lo desconocido y por eso los protagonistas y el lector van haciendo descubrimientos de forma simultánea. para cuando la amenaza se revela en su totalidad, smith descubre sus cartas: lo de menos es saber qué es el monstruo que acecha porqué lo que atrapa al lector son los angustiosos y brillantes monólogos internos de sus personajes, empeñados en aplicar su matriz racional de pensamiento a algo que escapa a cualquier lógica. me consta que se está planteando una adaptación cinematográfica que supongo que se convertirá en un estúpido blockbuster veraniego porque dejarán de lado la carga psicológica de la historia y se centrarán en los efectos especiales (aunque esto lo coge david fincher o sam raimi, que ya dirigió la adaptación de un plan sencillo, y nos clavan en el asiento).



special topics in calamity physics (marisha pessl)

brillante retrato de una adolescente enfrentada a un padre distante que se refugia en su intelectualismo, al recuerdo de una madre muerta y a unos compañeros de instituto snobs y enigmáticos, special topics in calamity physics es un collage literario donde se cruzan hormonas (el devastador flechazo con la idea de tener un flechazo), intriga (el sucidio de una profesora contracorriente que siembra dudas razonables en los alumnos que se reunían de forma secreta los domingos en su casa), literatura (cada capítulo toma a conciencia su nombre de alguna obra universal como othello o las amistades peligrosas, siendo el índice del libro una lista de lecturas obligatorias de instituto) y discurso antisistema (el misterioso pasado político del padre de bree). ambigua, sorprendente y tremendamente inteligente, la primera novela de marisha pessl pertence des de ya a ese subgénero literario que es el relato fantasmagórico adolescente donde brillan obras como el guardian entre el centeno de j.d. salinger o las vírgenes suicidas de jeffrey eugenides.



rant (chuck palahniuk)

el tema del vacío del padre ya fue explorado por palahniuk en asfixia pero rant es una vuelta de tuerca, más perversa y surrealista si cabe, a la presente ausencia paterna. la nueva novela del autor de la ya clásica el club de la lucha explica mediante testimonios directos la vida y milagros de buster casey (apodado rant por ser el ruído que hacen los bebés cuando vomitan), un asesino en serie fuera de lo común, addicto a las mordeduras de viuda negra por su efecto priáprico, transmisor de la rabia y propulsor de una secta de conductores que disfrutan teniendo accidentes de coche entre ellos (¿será un guiño a crash?). como es habitual en sus novelas, palahniuk toca tantos temas que determinados giros argumentales parecen más una excusa del autor para demostrar su brillantez como ensayista que no proporcionan coherencia al conjunto de la narración. rant mezcla a partes iguales sátira corrosiva (la emisora de radio ilegal que ofrece información detalladamente gore de los accidentes de coche), estampas grotescas (la peculiar constelación de estrellas que buster va adheriendo al cabezal de su cama) y sensibilidad apocalíptica (el clímax final donde se descubre quien es el padre de rant y la lectura que palahniuk hace por lo tanto de la transmisión transgeneracional) de la forma torturada y espectacular que ha hecho ganar legiones de fans a su autor.



heridas abiertas (gillian flynn)

si bien puede acusarse a la novela de la debutante gillian flynn de fallar estrepitosamente a la hora de ser la novela de intriga que promete (la trama es predecible y el supuesto giro final no lo es tanto) donde si triunfa heridas abiertas, y como, es en ofrecer el relato enfermizo de un pueblo anclado en los valores machistas de la américa profunda de la mano de camilla preaker, una periodista que expía sus traumas infantiles cortándose palabras en la piel. el reencuentro de ésta con su madre y su hermanastra en el pueblo donde creció y del cual huyó tan rápido como pudo desencadena un enfrentamiento escalonado entre las tres mujeres a la vez que varias niñas del pueblo empiezan a aparecer muertas con los dientes arrancados. la forma en la que la autora construye este mundo de terrores costumbristas es extraordinaria, desde los enfrentamientos velados de camilla con la perversa figura matriarcal a el sutil maltrato psicológico que esta infrinje a quienes la rodean, pasando por la cruel hermanastra que es a la vez víctimia y verdugo de su madre y por el séquito de mujeres adultas y adolescentes que chismorrean, cotorrean e intensifican el drama del pueblo. da grima, sí, pero no por la vía convencional.



matar a johnny fry (walter mosley)

la portada etiqueta al nuevo relato de walter mosley de novela sexistencial y aún entendiendo que se trata de una estrategia de marqueting que aparee extrañamente a lectores ávidos de sexo y filosofía, la verdad es que mejor definción no podría resumir la odisea de cordell carmel, un traductor cuarentón que decide matar a johnny fry la misma noche en la que lo sorprende tirándose su novia. la forma de drenar su ira pasará por un descubrimiento de su propia sexualidad libre y salvaje, en gran medida de la mano de una estrella de películas x con contenido dramático llamada sisypha. mosley carga las tintas en lo sexualmente explícito durante buena parte del relato (los ecuentros sexuales de cordell se suceden primero tímidos y progresivamente más caóticos, culminando en una delirante visita de la mano de sisypha a unos clandestinos juegos olímpicos del sexo) pero esparce un poso reflexivo que si bien es difícil de ubicar a lo largo de la narración golpea de lleno a su protagonista al llegar al final.

terrorista (john updike)

john updike aborda en terrorista el desencanto de un joven convertido al islam con la sociedad norteamericana. criado en un suburubio que reune todos los defectos posibles, ahmad solo cuenta con el afecto de una madre que va a la deriva personal y un profesor judío a punto de retirarse. flirtea, no sin un pecaminoso sentimiento de culpabilidad, con la novia del matón del instituto (que además de cantar en la iglesia se prostituye) y recibe clases del corán por parte de un sheij que va incitando en el su desprecio por todo aquello que se aparte de lo que él considera sagrado. updike afina sus dardos y hacer malabares con asuntos tan punzantes como la supremacía religiosa, el fanatismo más allá de cualquier credo y la propagación de la cultura basura en la que buena parte de la población se recrea, anestesiada. lástima que después de sostener la intensidad ideológica y moral durante trescientas páginas el final toma un ritmo fácil que parece más una forma precipitada de poner final a la historia que no un reflejo del convulso mundo interno de ahmad.

y ya puestos: ahora es el momento (tom spanbauer) / ambigüedad (elliot perlman) / apples (richard milward) / carter beats the devil (glen david gold) / cosas que hacen bum (kiko amat) / el traje del muerto (joe hill) / kafka en la orilla (haruki murakami) / la carretera (cormac mccarthy) / la ciudad de los libros soñadores (walter moers) / lunar park (brett easton ellis) / maus (art spiegelman) / misfortune (wesley stace) / neopàtria (hector bofill) / sobre la belleza (zadie smith) / only revolutions (mark z. danielewski) / princesas olvidadas o desconocidas (philippe lechermier y rébecca dautremer) / the accidental (ali smith) / the glass books of the dream eaters (g.w. dahlquist) / the keep (jennifer egan) / the world to come (dara horn) / un hombre sin patria (kurt vonnegut) / wicked (gregory mcguire).

DOS MIL SIETE NOTAS

feist: the reminder

una de los muchos integrantes de ese macro colectivo indie que son los canadienses broken social scene da la campanada con su segundo trabajo. tras let it die, publicado en 2005, the reminder se aleja del espíritu lo-fi de su álbum de debut (si bien mantiene toques como por ejemplo los pájaros trinando de fondo en the park) y se vuelve más folk (a parte de la ya mencionada the park, ese so sorry que abre el álbum advirtiendo de lo desgarrador de algunas composiciones y de la claridad vocal y musical de todo el conjunto), más pop (impecable past in present y ese pedazo de 1234 que se ha convertido en mi particular canción del verano) y más soul que nunca (the limit to your love, my moon my man y ese gospel-rock de sealion woman lo bordan). the reminder está a medio camino entre ser la banda sonora de una sensible tarde de domingo en casa y ese álbum que sin ser radio-friendly podría bien colarse en una emisora comercial.

bloc party: a weekend in the city

después de ese triunfal silent alarm, kele okerke y compañía facturan un trabajo más oscuro y menos accesible en sus primeras escuchas que su debut. sus letras siguen siendo afiladas y críticas, cargadas de una emoción que se alía a la perfección con esas melodías simples y enrevesadas que se han convertido en marca inconfundible de la casa. bien sea experimentando con una electrónica bella y feroz en flux o waiting for the 7.18 (influenciados, según dice okerke por aphex twin), incorporando un hipnótico arpeo de violines encima de un sampler climático en esa obra de arte que es on o siendo capaces de explicarte una dolida historia de amor entre dos chavales que nunca se atrevieron del todo en i still remember, bloc party crece, se expande y, si bien el resultado no es redondo, augura un futuro brillante.

m.i.a.: kala

hace dos años, arular, el revolucionario disco debut de m.i.a. rompió eso límites musicales que cada vez más cuestan de sobrepasar. kala repite fórmula pero aprende de los (pocos) errores que arular tenía. algunos críticos han llamado a su estilo como funk de las favelas (una evolución más arty del reggaetón). sea funk o sea música de ghetto, kala sabe a especias y contaminación y explota mezclando ritmos tribales, hip-hop crudo, electrónica primitiva, cánticos que parecen rezos, una pizca de producción cortesía de timbaland, conciencia social en todas y cada una de sus canciones y samplers para saciar al más agudo (melodías de bollywood en bamboo banga y jimmy, coros de niños y graznidos de gallo en birdflu, didjeridoos y el fluir del agua en mango pickle down river, el where is my mind? de los pixies en 20 dolar y un uso brillante de disparos y una caja registradora en paper planes simbolizando los intereses económicos del negocio armamentístico). una evolución inteligente de la world music.

los planetas: la leyenda del espacio

los granadinos dan una nueva muestra de su rock adulto preñado de angustia aún adolescente en su entrega más oscura y áspera en años. tras la experiencia cañí de jota con grupo de expertos solynieve y esas copitas de manzanilla que intuyo habrá tenido con sr. chinarro, los planetas se inspiran en el flamenco para dar forma a esta álbum que ya en su título apunta a un homenaje directo a la leyenda del tiempo de camarón de la isla, considerada por los entendidos como una obra maestra del flamenco. pero lo de jota y compañía no es palmatidas, cante jondo y guitarreo, no. la leyenda del espacio toma varios palos (fandangos, alegrías, cantiñas y verdiales entre otros), los reduce a su esencia más básica y los adereza con las guitarras psicodélicas y el pop melódico que ha hecho de los planetas el referente indie español por excelencia. curiosamente, los temas escogidos como single hasta la fecha (alegrías del incendio y reunión en la cumbre) son en los que menos se nota esta nueva aura flamenca, y me pregunto si los planetas no hace tiempo que ya trasmitían en sus arreglos musicales y en sus versos minimalistas el arte y la profundidad propios del flamenco. ¿que le han puesto nombre nuevo a lo que llevan años haciendo tan bien? no seré yo quien se queje.

panda bear: person pitch

el líder de los inclasificables (a no ser que uno piense en usar más de diez adjetivos a la vez) animal collective toma de referencia a los beach boys y a la psicodelia más experimental (bryan wilson tendría un orgasmo al escuchar comfy in nautica), subvierte eso del menos es más por un más es más y además mejor y confecciona un collage sonoro del cual la portada ya es un buen indicador. el álbum se divide en tan solo siete cortes pero uno tiene la sensación de haber escuchado muchos más una vez el disco termina, tal es la variedad de registros y estados de ánimo que el álbum induce. tómese por ejemplo bros, la pieza central del disco, una épica melodía de trece minutos que empieza con el canto de un búho y que va escalando y añadiendo progresivamente armonías vocales difusas, un feliz guitarreo y campanitas de fondo para terminar en fuegos artificiales o el inicio de good girl con ese rabioso ritmo de tablas que luego evoluciona en un ritmo más intimista y menos sincopado. entrar en person pitch es difícil en un principio pero si te descuidas va creciendo dentro de ti hasta desbord-arte e ilumin-arte.

the frames: the cost

ni identitat permanent, ni idea de persona, ni d'ésser vivent, ni d'un temps d'existència (ni identidad permanente, ni idea de persona, ni de ser viviente, ni de un tiempo de existencia). así, en catalán, están escritas a mano las palabras en la portada del quinto disco de esta excelente banda de irlanda que deberían sonar en toda europa sino fuera porqué las radiofórmulas solo se abren de orejas ante cheques abultados. su vocalista, glen hansard, se ha dado a conocer internacionalmente este año por ser el protagonista masculino de once, en cuya banda sonora figuran dos canciones de este álbum. the cost suena a la vez viejo y fresco, pop-rock de toda la vida pero cargado de una emotividad que eriza la piel sobretodo por el excelente uso que hacen de su violinista colm mac con iomaire. cuando dejan de imitar a coldplay, como sucede en los primeros acordes de song for someone que no al final, por ejemplo, es cuando se ponen brillantes. para cuando apareció el violín a 3:58 de falling slowly ya me habían seducido del todo. y eso que estaba en la pista 2 y aún me quedaban por descubrir la fuerza atronadora y melancólica de people get ready, el subidón de when your mind’s made up y el dulce vals postmoderno de the side you never see. bellísimos.

radiohead: in rainbows

dejando a un lado que in rainbows haya servido para dinamitar de una vez por todas las dudas sobre la rentabilidad de la distribución de la música por internet y que su estrategia de que sea el cliente quien decida el precio que está dispuesto a pagar sea tan arriesgada como brillante, el nuevo disco de radiohead es, en mi opinión, lo mejorcito que han hecho desde ok computer. más accesibles (con un peculiar modo de ser comerciales en su anti-comercialidad) y tomando de referencia el trabajo en solitario de tom yorke (the eraser), el séptimo disco de los británicos experimenta con la electrónica ya sea vital (15 steps) o tristona (all i need), el rock garajero (bodysnatchers), el post-rock intimista (weird fishes/arpeggi) o peculiares relecturas del jazz (reckoner y house of cards). sus cuarenta y algo minutos cubren con creces la expectación que ha conllevado su lanzamiento a contracorriente.

bjork: volta

la gudmunsdóttir saca su lado más terrenal (de tierra, no de que toque con los pies en el suelo) con volta, disco con el que vuelve a mostrar su lado más esquizofrénico y creativo (no lo hacía des de post en 1995). así como sus tres anteriores trabajos tenían denominador común (en homogenic los instrumentos de cuerda, en vespetine el clasicismo de las formas y en médula el uso de la voz como instrumento)$ volta es un patchwork cosido con cable eléctrico y esparto donde quizá el único factor homogeneo sea la predominancia de los vientos. timbaland, que parece que tiene aversión a quedarse quieto, fija y da esplendor (innocence) o se pasa de vueltas tomando a björk por una versión nórdica de missy elliot (earth intruders). el resto del álbum esconde joyas, como el medio tiempo techno que es wanderlust, el baladón épico de the dull flame of desire (con anthony haciendo gorgoritos), el chill out de i see who you are (con el uso mágico de ese instrumento de cuerda chino que es la pípá), el chochi-punk salvaje de declare independence o esa pieza de profundo calado (sea por su mensaje o porque se escucha la lluvia de fondo durante toda la canción) que es pneumonia. puristas abstenerse.

facto delafé y las flores azules: la luz de la mañana

tras el interesante el monstruo de las ramblas, los catalanes facto delafé han evolucionado en la confección de ese estilo que con acierto los críticos han llamado hip-pop, es decir la mezcla entre la fuerte carga lírica del hip-hop (que recita con una estupenda claridad vocal oscar d'aniello) y la luminosidad y optimismo de un pop con toques mediterraneos (al que termina de poner la guinda los coros dulzones de helena miquel). la luz de la mañana es optimista (el glorioso single de presentación el indio), melancólico (la bella poesía de letargo), una infusión de melodías y ternura (esa preciosa gigante), de bases rítmicas que cuando piensas que ya no pueden combinarse de forma más deliciosa dan un nuevo giro (pronombres, pasan las luces) y de la cotidianidad (la juani) que tantos otros grupos intentan explicar des de una atalaya mientras que los facto viven inmersos en ella. las canciones aquí se toman su tiempo para transmitir su propia personalidad y es fácil confundir una pieza por otra al inicio, pero quizás es mejor entender el álbum como una obra completa, donde los estados de ánimo fluyen, las melodías se encadenan y los gritos de guerra -dale gas!- se suceden aquí y allá. sea como sea, un discazo.



the national: boxer

en un mismo año en que tanto interpol como editors han sacado nuevos trabajos, the national se llevan la palma en cuanto al sonido maduro y oscuro, casi envuelto en terciopelo negro por lo cercano a lo fúnebre. la voz de berninger suena densa, contundente y hermosa, casi de barítono pop. los doce cortes de boxer oscilan entre la grandilocuencia de los redobles de batería (mistaken for strangers, brainy, guest room) y el uso cadencioso del piano (fake empire, squalor victoria), dejando espacio para la experimentación con bases electrónicas lo-fi (apartment story) y el folk de escenario de cabaret (racing like a pro, gospel). hermosa y luminosa oscuridad.



patrick wolf: the magic position

the magic position es un disco bipolar, siendo su portada una representación de la parte divertida y casi naïf del álbum. patrick wolf mezcla a su antojo la electrónica más popera, el gusto por el musical kitsch y el intimismo depresivo para confeccionar un viaje de altos picos y prefundos valles. the magic position y get lost son capaces de hacerle esbozar una sonrisa a cualquiera, ambas una explosión centelleante de ritmo y buen rollo, como si de repente te encontraras en la pradera de los teletubbies rodeado de millones de flores de colores sin necesidad de haber consumido nada. magpie, augustine y enchanted, por contra, son canciones lluviosas, calculadamente tristes, hasta angustiosas. ante tal polaridad en las composiciones, y justo cuando uno empieza a preguntarse a que está jugando wolf con cambios de registro tan radicales, el álbum intercala medios tiempos que ayudan a que la transción sea un poco menos chocante: accident and emergency, bluebells o ese baladón electrónico y casi björkiano que es the stars. rarito de cojones. bueno con ganas.



the polyphonic spree: the fragile army

la irrupción de los the polyphonic spree en el mundillo musical hace cinco años, apadrinados por david bowie, puso de nuevo de moda eso que tanto se llevó en la música anglosajona de los años sesenta y setenta: el disco conceptual. en 2005 together we're heavy se convirtió en uno de los discos sorpresa del año, en parte por sus alegres melodías corales y también en parte por el interés que suscitaba ver porqué veinte personas vestidas con túnicas de colores a lo parchís eran necesarias en un grupo. en the fragile army su estética cambia y se convierten en un ejército vestido de negro si bien sus ganas de hacer buena música se mantienen intactas: grandes melodías, potentes riffs de guitarra, una batería contundente y un apabullante coro siguen siendo la marca de la casa. running away, get up and go y guaranteed nightlife (con ese pegadizo estribillo final de silbidos) suenan una detrás de otra, bellas, inmensas. los poly numeran sus pistas de forma acumulativa des de su primer álbum lo cual ya no solo nos habla de un album conceptual sino, parece ser, de una carrera conceptual. bienvenidos al rock sectario y comunal. y por si fuera poco, menuda versión se marcan del lithium de nirvana.



iron and wine: the shepherd's dog

el nuevo disco de sam beam huele a chuletas de cordero, a incienso, a cuero, a arena de playa, a comida cajún. mezcla como pocos el folk tradicional con sintetizadores, el rock con deje sureño (banjos, acordeones) con elementos de oriente (tablas, sitares) y lo mejor es que te das cuenta de tal pastiche cuando ya has escuchado el disco veinte veces y tienes la sensación de haberte llevado el pasaporte contigo sin pasar por ningún aeropuerto: lovesong of the buzzard tiene un delicioso ritmillo caribeño sin apelar siquiera a la música de las antillas, pagan angel and a borrowed car parece hecha en calcuta cuando probablemente ni siquiera se compuso allí, house by the sea suena a un nueva orleans pantanoso lleno de cocodrilos, wolves a las praderas desiertas de arizona mientras que el cierre con flightless bird, american mouth suena al regreso a casa, a tu jardín, cogido de la mano de la persona a quien quieres. ¿queda claro que es un disco evocador?



the arcade fire: neon bible

otros que (también) han sacado su segunda entrega durante el año han sido los (también) canadienses arcade fire, que tras dejar impresionados con funeral a crítica y el público han decidido (también) oscurecer su sonido. neon bible es catedralíceo, suena a gospel, a bingo dominical, a parroquia enfervorecida. black mirror abre el disco sonando a nubes de tormenta. keep the car running es una pieza corta y progresiva, majestuosa en su simplicidad. neon bible baja el tono, casi un murmuro folk. y a partir de aquí la iglesia abre sus puertas a lo grande, con los órganos de intervention, ese baladón a lo nick cave de ocean of noise y su bella fanfarria mariachi final, el apoteósico crescendo de antichrist television blues, el coro gigante de windowsill y la traca final de no cars go con esos hey!. imprescindible. amén.



kate nash: made of bricks

kate nash se ha convertido en la sorpresa del año en gran bretaña en la misma linea en la que lo fue lily allen el año pasado si bien parece que su trayectoría internacional pueda tardar más en despegar. no importa. kate nash mezcla en su debut pop acústico, guitarras agresivas, beats sutiles aquí y allá que se van descubriendo en sucesivas escuchas, y contundencia en sus letras. mouthwash, su segundo single en los u.k., es un temazo enorme, potente, bailable, un sacude-cabezas enérgico que te atrapa durante cinco minutos y no te suelta. foundations es luminosa y soez, esa misma mezcla que encumbró a la allen, si bien ella utilizó más el funky y la nash usa una paleta de registros más amplia. prueba de este estilo neo-indie-de barriada son también dickhead, birds (con un toque a lo ani difranco), el pop-punk espídico de mariella, el electro ochentero de shit song, el funk de pumpkin soup, el dolido lamento acústico de nicest thing y el optimismo doo-doo-doo de merry happy. fresco y efervescente.



malajube: trompe-l'oeil

malajube son la respuesta francófona a la nueva onda de músicos canadienses angloparlantes(buena cuenta de los cuales hay en esta lista). el quinteto de montréal crean en trompe-l'oeil un ábum infantiloide (que no infantil) cargado de guitarreo (le crabe, fille à plume), cambios de ritmo (casse-cou), voces angelicales (étienne d'août) y sensibilidad (la monogamie). ¿cómo si no podrían dedicar una canción a la pasta filo (versión técnica y endurecible de la plastilina) con la que dicen en pâte filo que se protejen el corazón, o una oda imposible a su ciudad natal bajo cero en montréal -40°C? como los descubra michel gondry los ficha para poner banda sonora a su nueva odisea visual.



amiina: kurr

las amiina se dieron a conocer paulatinamente por ser el cuarteto de cuerda que han acompañado a los islandeses sigur rós. durante la última gira de estos, las amiina empezaron a actuar como teloneras de sus hermanos mayores, dejando alucinados a todos con el uso de violines, violoncelos, guitarras, copas de cristal llenas de agua, un mac con el que autosamplearse y un instrumento creado por ellas consistente en una especie de viola rudimentaria con la peculiaridad que el arco con el que se toca es de sierra. kurr es su primer album tras un ep que se vendió como churros en los conciertos donde telonearon. un ábum intimista y casi acústico, saturado de cuerdas centelleantes (rugla), xilofones (sexfaldur) y melodías que van des del minimal chill out (seoul) a lo trovadoresco (hilli). ¿alguna pega? sí, una solamente: que no incluyan fjarkanistan, el tema estrella de su ep y que en directo hizo sacar a más de uno el paquete de kleenex que reservaba para sigur rós, yo entre ellos.



the go! team: proof of youth

thunder! lightning! strike!, el debut de los the go team! en 2004 dejó claro la maestría de este quinteto de brighton para hacer patchwork musical. el secreto está en que lo que cortan y pegan no lo recortan de otro sitio sino que se cortan y pegan a ellos mismos, creando un estilo alegre y fiestero que mezcla por igual influencias del pop a lo scooby doo, el funk sesentero, o (agarraos) las bandas sonoras del far west de ennio morricone. doing it right, fake id, universal speech o keys to the city son piezas infecciosas, repetitivas y delirantes. freakie, tarareable y reciclable. tan solo echo de menos algun tema que alcanzase el tono emocional que imprimieron a everyone's a v.i.p. to someone, pero bueno, si quiero escucharla me voy a su primer álbum y listos.



the hours: narcissus road

cierra la lista de este año narcissus road, el primer álbum de the hours, un duo inglés formado por antony genn y martin slattery, ex-componentes de bandas emblemáticas como elastica o pulp. rock a lo grande, épico, enorme, cargado de energía. narcissus road, el corte que da título al disco, es una lección de como dar músculo a una composición y hacerla reverberar hasta que explote e inunde tus oídos. lo mismo pasa con ali in the jungle y murder or suicide, que crecen y crecen hasta dejarte sin aire prácticamente. back when you were good o i miss you son medios tiempos igualmente fascinantes en su fortaleza, mientras que la pseudo-marcha militar de la adecuadamente llamada let me breathe pone el broche a un álbum que si bien no innova, solidifica sin apelmazar el brit pop que solo bandas como coldplay, radiohead, the frames o doves han hecho evolucionar.

y ya puestos: !!!: myth takes / albert hammond jr.: yours to keep / alicia keys: as i am / amy winehouse: back to black / andrew bird: armchair apocrypha /arctic monkeys: favorite worst nightmare / austintv: fontana bella / b.s.o. shortbus / b.s.o. once / ben lee: ripe / duran duran: red carpet massacre / editors: an end has a start / els pets: com anar al cel i tornar / interpol: our love to admire / lcd soundsystem: sound of silver / m83: digital shades vol. one / maps: we can create / múm: go go smear the posion ivy / newton faulkner: hand built by robot / pop levi: return to form black magick party / stars: in our bedroom after the war / the autumns: fake noise from a box of toys / the chemical brothers: we are the night / the fratellis: costello music / the shins: wincing the night away.